Убийца пишет стихи,
И опять дрожит рука.
Та рука никогда не дрожала,
Касаясь спускового крючка…

Он всегда бил точно в цель,
Усмешка и взгляд ледяной.
Но терзает ночами тоска,
И потерян душевный покой.

Стал убийцей наивный поэт,
Слепо верящий людям и в счастье.
Не нашёл он своей любви,
И опять за окном ненастье.

Вновь брошены карты на стол,
На удачу потеряны шансы.
И гитара пылится в углу…
И не сходятся жизни пасьянсы…

Летят мимолётно года,
Вновь часы безумного флирта.
И опять чёрный ангел подаст,
Полстакана чистого спирта…