В ожидании дуэли

Что несут в жёлтой прессе - уму непостижимо. Ни стыда ни совести. Читаешь - волосы дыбом. Те этих - грязью, эти тех - помоями.

Раньше дуэли были. Сходились два благородных человека, стрелялись и кровью смывали обиду.
Сейчас смывают помоями. Меня недавно один мерзавец оскорбил. Ну просто подонок! При всём народе спрашивает:
- Зачем вы по чужим карманам шарите?!
Какое твоё дело, правильно?.. Сиди себе помалкивай. Урод! Нескладный такой - руки до колен, башка набок… Ну, неважно, не про это речь. На роже трупные пятна. Сволочь редкая… Но неважно, это - детали… В перхоти весь. На ботинках перхоть! Тварь законченная.

Я ему говорю:
- А кто государство раздел догола?
Он жало высунул, а сказать нечего.
Через два дня читаю в одной жёлтой газетёнке заметку некоего Сучкина: «Вчера известный жулик Педрунов…» Это моя фамилия Педрунов. И в газетёнке, главное, фамилию набрали жирным шрифтом. Почему?.. Нормальная фамилия. Наш род из деревни Большие Педруны. У нас по улице идёшь - и слева Педруновы, и справа Педруновы.
Ну вот: «…вчера известный жулик Педрунов был схвачен за руку, когда пытался всучить в пивном ларьке фальшивую купюру достоинством в тысячу рублей. Куда мы катимся? Кто остановит Педруновых?»

Раньше бы на дуэль и пулю в лоб! А не лги, подлец! Не в пивном ларьке, а в платном туалете. И не тысячная купюра, а сотенная! И кто видел?

Просто льют грязь - и всё. На другой день в солидной неподкупной газете заметка: «Поздравляем господина Сучкина' - настоящая фамилия Су’чкин - с окончанием лечения в венерическом диспансере».

Через три дня в газетёнке… Что несут, а?! Как у людей рука поднимается?.. «Двадцатого числа сего месяца известный скандалист Педрунов…» Ни имени, ни отчества не пишут. Какой Педрунов? Откуда?.. Есть Большие Педруны, есть Задние Педруны, есть Старые Педруны… Пишут: «Будучи в состоянии сильного алкогольного опьянения, в непотребном виде бегал по площадке деского сада номер тринадцать и грязно матерился. Куда мы катимся? Кто остановит Педруновых?»

Всё - наглая ложь. Но они попались! Ой, они залетели! Сада номер тринадцать нет. А главное - меня двадцатого вообще в городе не было. Свидетелей - девять человек. Девять! Мы семнадцатого с двумя приятелями сняли семь проституток… два плюс семь… да, девять свидетелей. Мы все поехали за город, там выпили и заблудились. Блудили до двадцать второго числа.

Двадцать третьего в неподкупной газете некролог: «Вчера на сорок третьем году жизни скончался Иван Петрович Сучкин. Желающих разделить с родными покойного их огромную радость просим звонить по телефону…» И номер его мобильника. А не лги, подлец!

В газетёнке уже вечером: «Разносчик птичьего гриппа прохвост Педрунов гулял перед гостиницей „Интурист“ в женском белье и за десять рублей…» Дальше такая мерзость, что стыдно повторять. «Куда мы катимся? Кто остановит Педруновых?»

Утром в непродажной газете в разделе «Невероятно, но факт» заметка «Вампир Сучкин - американский шпион».
Ну и что вы думаете, вызовет он меня на дуэль? Никогда! Другие времена, другие нравы. Песня о бодром дачнике

Над житейским бурным морем кризис тучи собирает. Между чёрными «Вестями» проживает бодрый дачник, городской наш земледелец.

То секатором играя, то лопатой помавая, он в упор не видит кризис и спокоен, как удав.
Клерки стонут перед бурей - мечутся по коридорам, поглощая недешёвый и просроченный фастфуд.
Олигархи тоже стонут - олигархам недоступно наслажденье просто жизнью: гром указов их пугает.
Глупый брокер робко прячет тело жирное на биржах…

Только бодрый дачник смело на подержанной «копейке» за картошечкой тихонько едет в дальний свой гараж!
Всё мрачней и ближе кризис, и всё ниже жалкий рубль, а картошечка в мундире неизменно хороша. Вот охватывает кризис стаи банков хваткой крепкой и бросает их с размаху в дикой злобе на слияние, разбивая в пыль громады их фальшивых пирамид.

Бодрый дачник гол, как птица, кризиса он не боится, он плевал на эти тучи, у него запасец есть.
Вот он трудится спокойно - и смеётся, и спокоен.
…Он над кризисом смеётся, от трудов своих спокоен!
Он давно про кризис слышал, он уверен, что не скроют тучи солнца и опять свою картошку он посадит по весне!
Ветер воет… Гром грохочет…

Синим пламенем пылают все заморские валюты. Путин ловит стоны банков и своей харизмой гасит.
- Кризис! Скоро грянет кризис!

Это бодрый дачник гордо ждёт, когда поглотит кризис олигархов и банкиров и всё прочее дерьмо. Гордо рея на «копейке» между «майбахов» и «бентли», он кричит, и власти слышат радость в смелом крике дачном:
- Пусть сильнее грянет кризис!