В безмолвье томятся минуты.
Слова не идут, хоть убей.
Молчания цепкие путы
Двоих оплетают сильней.

Резки, угловаты движенья.
Промозгло висит тишина.
Секунды - столетья старенья,
А шорохи - лет седина.

Не можем, не смеем расстаться,
Признать, что играем финал.
Куда рок-суфлёр подевался?!
Кто б нам эпилог подсказал?