И перечитывая вновь свои творения,
Что для меня были прекрасными вчера,
Звучат сегодня, как куплеты слово пенья,
И чувств, прошедших, пробужденье ото сна.

Что спрятано в строках, которых не исправишь?
И что стоит за каждою из них?
Они мертвы… Пока их не читаешь,
Но нет, в душе порыва, мне без них…