Без острых углов… Округляюсь. Иголки стригу.
Уже не боюсь - даже брюшко подставить врагу.

В подушечку вколоты - острые фразы-иголки.
И зубы стальные - пылятся тихонько на полке.

И это - не трусость. Не старость. Не некий расчёт.
И… не оттого, что мне лысину солнце печёт…

С ума не сошёл… И невинен в юродстве убогом.
А просто - пришло пониманье, что ходим под Богом.