Но на седьмом у нас не пусто -
Поэтов раненных толпа.
Прям от инфаркта до искусства -
Судьба-индейка так глупа.

Уходом чтоб впечатать в вечность
И опусы и имена.
У дам здесь легкая небрежность
Творят! Им вовсе не до сна.

И ЭТИ дамы борщ не варят
И за пивком не побегут.
Они стишата Вам сварганят,
Им наплевать на быт, уют.

Вот, ворвались на седьмое,
В щепу разнесли врата,
Главный поглядел с тоскою
Мол, как вся эта суета…

Так что здесь ты не планируй
Обрести мир и покой.
Лучше там что забронируй.
Ну, давай! Всегда с тобой…