Прости меня, не ведал что творил.
Не понимал, как горькую отраву
Своих отчаяний пролил,
Считая это просто за забаву.
Прости, что не похож на остальных,
И в своем мире нудном закрываюсь.
Пытаясь прокричать в стране немых,
Все чаще остальных я затыкаюсь.
Прости за все слова что говорил,
За то, что многого я не сумел сказать.
За то, что был порою слишком мил,
Тогда, когда кулак нужно сжимать.
Не безразличный, но порой чужой,
Не идеальный, но все признающий.
Мог охладить легко своей жарой,
И напугать всей злобой вопиющей.
Ты думаешь, я рад то, что внутри
Бунтует все как ртуть внутри сосуда?
Прости… И если хочешь не смотри
На человека «параллельно не отсюда»