В июльском запущенном вяло-текущем процессе,
в корзинках, набитых бордовою нежностью вишни,
в закатных лучах над полоской инертного леса
рассыпались чувства мои. Их почти что не слышно.
Но знаю, прочтёшь - на страницах опальной тетради,
почувствуешь пульс недописанных строк деграданса.
Поймай этот пульс нитевидный, прошу, бога ради,
на кончиках пальцев войди в состояние транса