Он и сам до конца не понял,

как ему повезло.

Что с рожденья уже

предначертано

быть Поэтом.

И не то чтобы мир вокруг,

как сквозь розовое стекло,

Но кристалл его глаза

не видит

чёрного цвета.

Никогда не встречался с теми,

кого нельзя полюбить.

Может ходят себе

вдали

от привычных ему путей,

Вдоль которых цветут

большие цветы

и растут грибы.

Он же знает,

что мир состоит

из хороших людей.

Ему нравится риск,

непредсказуемость,

эксперимент.

Впрочем,

тихий рай в шалаше

ему тоже нравится.

Он волнуется,

когда

расстёгивают

его ремень

Нетерпеливые,

в розовом маникюре

пальцы.

Значит он где-то рядом,

если прячется даже тень.

Значит он уже здесь,

если небо качнулось в танце…

И ему глубоко плевать,

что, конечно, наступит день,

Когда мир,

наконец, докажет,

что он ошибался.