Я никогда не пела в хоре, мальчик.
Наверно посчитал меня хористкой?
Мой голос чистый и не терпит фальши,
Уверена: он впору для солистки.
Ты не узнаешь, что пою от боли,
Которую запрятала умело в мажоре
Но внутри минор в бемолях,
И чёрным стало то, что было белым.

Танцоркой посчитал в кордебалете?
Не веруя, что справлюсь с ролью примы?
Мой танец птицы, бьющейся о клетку,
В метаморфозах грустной пантомимы.

Мне не подходит партия забавы,
Щебечущей рулады птички певчей,
Такой же одинокой, как купава,
Цветущая одна в запруде вечность.

Ты понимаешь, что кричу стихами?

Вся жизнь разделена на до и после
Той встречей лун, пронизанной грехами, Бездонностью своей наполнив осень.
В который раз слова и буквы
Сами ложатся с трепетной надеждой в строки.

Тебя безумно мало!
Вновь листаю страницы в памяти, зарубки, сроки.

Не заставляй петь в общем хоре, мальчик,
Пойми, что на других я непохожа.
И с каждым днём мой голос тише, дальше…
Я удаляюсь, ты услышать можешь?

Меня уносит ветер шелестящий и смешивает
С облаком прохожих…