Когда подстаканник впивается в руку как бритва,
А ночь за окном превратилась в туманный осадок,
Я зову тебя, моя радость, зову до крика,
Только ты не придешь - твой утренний сон так сладок…

И не выспавшись, хмурятся люди, смотря в окошки,
Заоконный пейзаж, как никогда, печален.
Нержавейка, на ней - «Смоленск», а не то - «Воронеж».
И впивается в руку как бритва. Хотите чаю…