Бьется посуда… наверное, к счастью.
Может поверить нелепой примете?
Мусоросборник распахнутой пастью
Всё поглотит… И не нужен свидетель
Тем обещаньям, которым не сбыться.
Крах не бывает предвестником чуда.
Только однажды мне ночью приснится
Праздничный стол и всё та же посуда.
В доме уют, тишина… Скоро гости.
И зазвенит голосами застолье…
…В прошлое, сном перекинутый мостик,
Лишь ненадолго избавит от боли.
Утро вернет меня снова в реальность.
В дом опустевший, холодный и мрачный.
Надвое душу разрежет нахально
Битой посуды осколок… «на счастье».