Сказки пишут для храбрых. Зачем равнодушному сказка?
Что чудес не бывает, он знает со школьной скамьи.
Для него хороша незаметная, серая краска.
Он уверен: невзрачны на вид соловьи.

Соловьи золотые. Их видело детство такими.
Можно путь отыскать в заповедник ночной синевы,
Где червонная птица, с глазами, как луны, большими,
Наполняет сияньем пещеры ветвей и листвы.

Сказка честной была. Не таилась, в глазах не двоилась,
Солнцем в окна лилась, зажигала зари полукруг…
Ей хотелось, чтоб память не слепла, чтоб юность опять повторилась,
Чтобы краткими стали железные вёрсты разлук.

Кто её сочинил? Ветер, счастье, прибой у причала,
Неумолчное сердце, что яростно билось в груди…
Мы продолжим рассказ. Нам романтика снова сказала:
«Это присказка только, а сказка ещё впереди».