Вот сидишь на ступеньках: характер твой не вертляв,
носишь джинсы размерами больше и тихий нрав,

ешь салаты без масла, без пряностей и приправ.

На руках - цветные браслеты, пластырь и серебро,
майка не закрывает обращенное вбок бедро,

в кармане - ключи, конфеты и билет на метро.

А вот бы выдумать все по-другому, чтоб «как нельзя»,
где не дует в шею сквозняк, где мне сами звонят,

Где спокойно и ноги по льду зимой не скользят,

где у всех притягателен голос и верен слог,
где у каждого прост и равен его чертог,

где в окна от нас никогда не сбегает Бог…

Там где шипит за окнами, словно море, тростник,
где маршруты ходят исправно пустыми в час пик,

и где ты молодой: не ссутулился, не поник.

Где твой сын не зовет меня пить коньяк и вино,
где ты абсолютно всегда со мной заодно,

и где у нас трое детей, как в семейном кино…

Но когда мне приносит приторный кофе твой сын,
блюдо с Gervais* -(твой любимый, изысканный сыр),

И втроем мы чаще посматриваем на часы…

Отчего же дети, не становятся, как отцы?!

Рина Голикова