И снова надвигается число,
Тот злополучный день, когда родился.
И кровоточит мое правое крыло,
И так болит, как будто я разбился…

А я и впрямь уж больше не летаю,
Молчит душа… Лишь сердце щиплет…
Я не живу теперь, я - выживаю,
Ведь «Я люблю тебя!» ОНА не крикнет…

И день рождения - опять не праздник,
Десятого напьюсь я и… усну…
Уже я в тридцать девять - не проказник…
И я судьбу свою не обману…