Дорога вьётся лентой под ногами,
Бредёт по ней уставший пилигрим,
Измерив тихоходными шагами
Уже полмира, странствуя в пыли.

И в снег белесый, падающий тихо
И в дождь, стекающий по немощным рукам
И в зной миражный, отгоняя лихо,
Ведет куда-то время старика.

Согнувшись от заплечного мешка,
Заместо мышц - лишь суковатый посох,
Тесёмка ватная заместо ремешка,
И ноги кровоточащие - босы.

Куда идёт по жизни всю свою,
Наверно неудавшуюся жизнь,
Что ищет в чужеземном он краю
И от чего рука его дрожит?

Спросить осмелился его, чуть оробев,
«Кто ты такой, куда и сам откуда?»
Из глаз тоска ответом служит мне
И одиночество печальное оттуда.

Тихонько прошептал беззубым ртом,
А мне почудилось, что в душу закричал:
«Я - это ты… а может быть никто»,
И снова посох по дороге застучал.