Ветер подушками пальцев читает меня по Брайлю
И азбукой Морзе передаёт в подворотню.
Вот и весна, дружок, которую нам набрали
крупным газетным шрифтом выжившие вороны.

Ветер играет на мне - полом, как стебель бамбука,
и, отвечая ему, я, инструмент старинный,
знаю, что ничего нет во мне, кроме звука.
Даже если зима меня укроет периной,

я всё равно сыграю, но только тише, глуше,
тише, чем «тc-c», чем кот входит туда, где мыши,
тише, чем бродит сок ветками старой груши,
тише, чем снег идёт, тише, намного тише,

чем если зажмурить глаза. Развей меня по миру, ветер!
Я стану тем же, что ты - музыкой без обмана.
Слышишь, трава во дворе пробивается к свету?
Это она сквозь асфальт слышит моё Piano