Ты пастух звезд. Твои слова - продолжение неба,
клей для гаснущих светил, острые иглы,
способные пригвоздить свет к упругой поверхности пространства.
Движение руки, удар плети, выверенный взгляд…
и как красиво, как ровно и идеально
фигуры встают на свои места.
Солнце - светит. Не дышит, не обжигает, не смеется
в приступе безумия, не гаснет, мучительно расплескивая огонь, нет.
Светит. Это его функция. Остальное - излишне.
Все правильно, пастух… Так и должно быть.
Но мне почему-то становится больно дышать в те ночи,
когда над моей головой отголосками чего-то дальнего,
давнего, забытого, но очень важного,
перестают падать звезды…