Она мне не ровня. Не лучше. Не хуже.
А просто другая: запястья поуже,
И губы нежнее, и запах послаще,
И шепчет она «Я люблю тебя» чаще.

Вы делите ночи и, дни разбивая,
На «до» и на «после», сливаетесь в танце
Любви неминучей.
А я - не такая.
Ты сделаешь больно - я сделаю круче.

Мне с юностью этой уже не расстаться,
Но хочется выть, и перечить, и резать…
И, чаем сжигая озябшие пальцы,
Смотреть киноленты Мартина Скорсезе.

Мне хочется плюнуть на все предрассудки…
Нет в сердце для боли свободного места…
Проносятся мимо четвёртые сутки
И падает страсть с погоревших насестов.

Немало осталось. Возьми её руки…
[Целуешь её, будто давишь окурок…]
Найди от страданий / от боли / от скуки
Другую такую
Влюблённую дуру.