Кто-то скажет, что осень тосклива,
Что становится серо вокруг.
И погода промозгла, дождлива,
Обостряется старый недуг.

А вот я знаю осень другую,
Где пурпур спелых ягод рябин,
А березок листву золотую
Оттеняет багрянец осин.

Листья падают разного цвета,
Под ногами шуршат мишурой.
Ведь не зря эту пору поэты
Называют в стихах золотой.

Не тоска, а покой наступает,
Летних дней отошла суета.
Осень все по местам расставляет
И не надо спешить ни куда.