Рубили дерево. Горел дневной костер. Ругалась сойка, спрятавшись в рябинник. До синевы отточенный топорупрямо подбирался к сердцевине. А дерево шептало: - Я расту… С ударом каждым, все слабей, все тише. И - рухнуло… Прижав к груди листву, Стараясь не задеть его срубивших…