приползешь и сядешь тихонько
в кухонный уголок:
- ну и какой же сегодня
черт тебя приволок?
ты не поверишь, я же снова не в бровь, а в глаз,
на это родное, снова,
взяла да и повелась.
ну что я ему - нелепа,
как водится, и глупа,
любой, кто со мною водится,
уж точно уже пропал.
у меня же ни дня без кризиса,
ночи без коньяка,
и сердце грызет осенняя,
выцветшая тоска.
знаешь, ему бы тонкую,
ломкую, как перо,
он бы ее разучивал,
пил, как кубинский ром.
он бы не сомневался,
куда ее повести -
она навсегда бы линией
была у него в горсти…
а на меня он смотрит,
думает: боже мой,
стоит ли из-за этого
сон терять и покой,
дни разбивать на вдохи,
выдохи - только ей…
а все равно с ним стало,
знаешь, чуть-чуть теплей.
я только выпью чаю,
дымом проем глаза,
и босиком до храма,
к свечкам и образам.
пусть, милосердный боже,
пусть ни один из нас
не ошибется, господи.
только
не в этот раз.