Жил в старой деревне отшельник-горбун,
Его опасались, его не любили,
Шли слухи о нём, будто он злой колдун,
И люди его стороной обходили.
Бродил он с картофельным ветхим мешком,
В пальто, изъеденном молью,
И если его провожали смешком,
Он тихо вздыхал, без обиды, но с болью.
А люди глумились, шепча за спиной,
Рога у него, мол, под шапкою скрыты,
И оттого этот малый хромой,
Что у него вместо пальцев - копыта.
Однажды вселилась в деревню беда:
То всходы пшеницы погибнут под градом,
То летом в поле придут холода,
То волки порежут на пастбище стадо.
Настали тревожные тяжкие дни -
Придётся им туго зимой без зерна.
Не зная, что делать, решили они:
«Горбун виноват! Смерть тебе Сатана!»
Пойдёмте, пойдёмте скорее к реке
Он там, он в землянке живёт, как изгнанник.
И двинулись скопом. И в каждой руке
Зажат был в дороге подобранный камень.
Он шёл им навстречу, печален и тих.
Он всё уже знал, он неглупый, он понял,
И он не свернул, он не скрылся от них,
И только лицо своё спрятал в ладонях.
Ни разу не вскрикнув под градом камней,
Он только шептал: «Пусть простит Вас Всевышний!»
Камнями по телу, по сердцу больней:
«На вас не похож, значит злой, значит лишний!»
Закончилась казнь, кто-то грубо сказал:
«Давайте посмотрим уродскую спину,
Ни разу не видел такого горба!»
Пальто, всё в крови, он с убитого скинул.
В большом любопытстве толпилась гурьба.
Вдруг молча, как статуи, люди застыли.
«Злой черт», Сатана прятал вместо горба
Под старым пальто БЕЛОСНЕЖНЫЕ КРЫЛЬЯ!