Дождь холодный по лицу… Больно.
Как по горлу острый нож… Колко.
Сколько боли-то еще? Не довольно?
Сердце - вдребезги… На осколки.

Онкология… Больница… Страшно…
А ребенку только семь… Мало.
Что же будет-то теперь? Дальше?
- Я ведь не умру, мама?..

А потом - холодный морг… Больно.
Как по горлу острый нож… Колко.
Что же, смертушка, теперь ты довольна?..
Сердце матери - на осколки…