…И падал снег. И превращался в дождь.
И мир-подросток тосковал о смерти.
Жаль, от добра - добра не обретёшь!
Я не хочу сейчас на этот вертел!

Да! Я сегодня настежь! Без коры…
Мои стихи не меньше, чем стигматы.
Ты остаёшься у меня внутри! В артериях!
Наверное, по-блату…