.
Как-то раз возвращались мы с отцом из магазина. На календаре первое или второе января. Папа с лёгкого бодуна, я - обожравшийся мандаринами и шоколадками. Мне 4 годика, снежок, солнышко, хорошо. И тут я замечаю спину, идущего впереди, самого настоящего Деда Мороза. Синий халат, мешок, всё как положено.
Я радостно догоняю его и кричу:
- Дедушка Мороз, дайте подарок!
- Иди ты нах@! - грустно ответил мне Дедушка Мороз.
Может он с бодуна был, может накануне накосячил где-то и был расстроен этим. Может и то и другое. Всё бы ни чего, ведь я тогда не понял смысла его слов, зато его слова услышал и понял мой папа…
Мой папа, советский офицер (читай спортсмен), имел невысокий рост и злой кулак. В несколько прыжков он нагнал этого Дедушку Мороза, развернул его лицом к себе и резко вмазал снизу вверх куда-то в середину бороды. Я так щас прикидываю, это было или в кадык или под нижнюю челюсть. Неважно. Важно, что этот сказочный персонаж, театрально задрав ноги к небу, угребался затылком об асфальт.
У меня началась настоящая истерика:
- Папа, ты зачем бьёшь Деда Морозаааа!!!
- Это не Дед Мороз! Это казззззззёл! - ответил папа, отводя одну ногу назад, Дед Мороз получил контрольный ногой в живот.
- Охх!!! - простонал Дед Мороз.
- Пойдём, сынок! - сказал папа.
И мы отправились домой. Где-то закричала женщина, но мы уже заворачивали за угол. Всё обошлось, но с тех пор я больше не подходил на улице к дедам морозам, зато не раз слышал истории, как дедам морозам вваливали дюлей в аналогичных ситуациях.
Так штааа, панимаишь, если ты, блин, одел на себя бороду, халат и вышел на улицу, то будь добр, купи хотя б горсть ирисок, что бы не расстраивать детские грёзы…