Моя жизнь словно сон -
предрассветный,
глубокий и вязкий,
словно зимнее солнце,
которое светит не грея.
Эта осень смывает
дождями надежду на сказку, но мне хочется
верить в любовь и отважного Грэя. Вечера
все в постели, укутана
выцветшим пледом.
Мне уже тридцать пять,
жизнь скользит по обочине мимо. Можно
громко смеяться, а можно считать полным
бредом, но мне некому
тихо сказать: «С добрым
утром, любимый», не прижаться к плечу, не сплестись нежно-нежно
руками…
Сигарета в обед,
забытье под симфонии
Баха - моя жизнь -
чашка кофе, затертый
роман Мураками,
беспросветная грусть и сезонные приступы
страха. Но дышать с каждым годом труднее,
а в сердце все пусто, я пытаюсь молиться,
кричу, иногда даже
вою… Я не знаю, что там
утверждает пророк
Заратустра, но один да один никогда не получится двое.
А за окнами снова
туман, на будильнике
восемь. Одиночество
давит на грудь и пульсируют вены. Мне
уже тридцать пять, мне
бы только прожить эту
осень, а потом за зимою
весна, а потом
перемены.
© Copyright: Славина