Листок бумаги белый-белый,
Еще не тронутый никем.
И мальчик кисточкой несмело
Страну рисует. Но, зачем?
Чтоб жить в такой Стране не жутко,
Чтоб ни пожаров, ни войны.
Улыбки, смех от детской шутки.
И нет прекраснее Страны.
Нарисовал он в небе Солнце
И клин летящих журавлей.
В Страну волшебную оконце
Он кистью прорубал. А в ней:
Все люди братья и сестрички,
Друзья, влюбленные. И вот:
Но, кто-то рядом чиркнул спичкой.
Рисунок детский подожжет.
Торговый центр объят пожаром.
От «Зимней вишни» уголек.
Полсотни. Больше. От угара.
Вон мальчик выбраться не смог.
И сорок детских душ мгновенно
Испепелились до черна.
Но память скорбная нетленна.
И боль утраты пить до дна.
Утих пожар. Притихли люди.
Слезами залит был огонь.
Кто виноват? И где те судьи?
Кого судить? Кого не тронь?
Листок бумаги белый-белый,
Еще не тронутый никем.
И мальчик кисточкой несмело
Страну рисует. Но, зачем?
Я видел сон, свою семью.
Им было уютно и светло.
Был детский смех…
Когда проснулся я в поту.
Бежал к кроватям… Их там нет… Верните люди мне очаг…
Я весь поник, мне больно стало… Когда опять я лягу спать, хочу увидеть вас родные…
Мне очень больно осознать, что вас отняли… Больше нет!!! Как дальше жить?! Скажите люди?! …
[Двадцать пятое марта]