Чем больше чувства вины, тем грязнее аура.
Самоедство не может принести счастье, ни при каких условиях, чувство вины лишь съедает душу, а злость убивает остатки оптимизма и веры. Получив «удар», не стоит жить воспоминаниями о нем.
Кто-то вспомнит все слова.
Кто-то закрыл эту дверь.
Пройдут года, чувства позавуд
1000 лей через моря.
Извени я не могу.
Наш старый вокзал.
Осень меня куда то завет.
Последний наш вагон нога
шагнёт.
Нарисовали нашу любовь.
Уходили не навсегда.
Скажет мне, уже пора.
Выдумал этот старый год.
Последний перон.
Осень проигравшей листвой.
И пройдет любовь.
Накроет первом снегом.
Как много слов слетает с наших губ,
Как много совершается деяний,
Несдержанных когда-то обещаний
И сожалений, что был с кем-то груб.
Обид следы затёрты, не видны,
И лишь на дне души порою шорох,
Там, словно серый, маленький мышонок,
Скребётся чувство горькое вины.
То мордочку покажет, то опять
Забьётся в угол и сидит неслышно,
Но это только краткое затишье,
Чтоб снова о себе напоминать.
То чувство ни продать, ни подарить,
И всё же от ненужного соседства
Есть верное, испытанное средство -
Вину на волю нужно отпустить.
Пусть вдаль летят, торопятся года,
Но, чтобы с сердца снять тугие путы,
Глаза в глаза иль мысленно кому-то
Сказать «прости» не поздно никогда.
Счастливому человеку тоже нелегко жить на свете.
Мешает чувство вины
Бумерангу необходима почва, сдобренная виной.
Тех, кого предали, не терзает чувство вины.
Сетует на дурную привычку: постоянно сравнивает прошлое с настоящим. Взвешивает количество минусов и плюсов. Непроизвольно. Будто хочет оправдать нынешние поступки. Раньше такой не была. Раньше было чувство неоправданной безнадежности. Раньше не было чувство вины, как сейчас. Перед кем виновата? Перед собой. Слишком много времени ушло на иллюзии.
Если бы мне велели изобразить чувство вины в виде какого-нибудь животного, я бы нарисовал осьминога. Со скользкими, извивающимися щупальцами, которые опутывают твои внутренности и сжимают изо всей силы.
Сколько бы вины на нём не лежало - он никогда её не чувствовал.
Круг от света заставляет литься,
Истекать слезами и мольбой:
Как давно не пахана землица!
Недосуг нам - все за счастьем в бой:
Всё нам мало бренных накоплений
Для души, не потной, а сырой,
А планета от духовной лени
Мёртвой покрывается корой.
Боже, дай мне эти пять-шесть соток
На земле заброшенной Твоей,
Чтобы отмолить и отработать
Всё, что задолжала, и в золе
От сгоревших мусорных побегов
Ужин из картофеля испечь
И найти в своих минувших бедах
Соль и масло -
для нетленных свеч…
Возможно, этот мир идёт ко дну:
Плодит людей, смеющихся фальшиво,
И заставляет чувствовать вину
За то, что ты желаешь быть счастливым.
Меня преследует это ощущение, что нам пытаются изо всех сил навязать чувство вины перед всем миром за само наше существование
Вина моя - твоя вина…
Иль много выпито вина?
Наверно всё уже до дна?
А может все послать нам на?
Ведь где-то у тебя жена,
А я по выходным одна,
И ночь в июле холодна,
Семья с тобой не суждена.
Вина моя - твоя вина.
Сначала виноваты нянечки и ясли. Потом - воспитатели и детский сад. Затем - семья и школа. Следом виноваты начальство и работа. Дальше - жена и дети… А сам по себе мужик, ни в чём никогда не виноват!!!