Почти сказала, почти влюбила,
Почти про все с тобой забыла.
Почти с тобой ночь провела,
Почти тебя с ума свела…
Почти смотрела в этот вечер
В почти твои глаза,
Почти сумел ты не заметить,
Что я сейчас почти твоя.
Почти пришла весна в наш город,
Еще чуть-чуть и сердце вдруг
Почти поймет, кто ему дорог,
Почти спасется от разлук.
Когда меня с тобой не будет,
Ты вспомни нежность рук моих.
Пусть нас с тобой судьба осудит,
Что мир почти для нас двоих.
И если рядом будет кто-то,
А у меня почти другой,
Ты просто знай, была счастливой,
Когда была почти с тобой…
Мной полюбившийся мужчина
Очарованье моих снов
Ему б расправить свои крылья
Махнуть на остров где любовь
Умом и сердцем понимаю
Мгновенья счастья не близки
И находясь в полнейшем мраке
Шлю тебе весточки свои
Угрюмый ласковый мишутка
Ты тот который нужен мне
Кому я дверь свою открою
Если шагнёшь на встречу мне
Верна тебе я буду бесконечно
Хранить огонь нашей любви
Готовить вкусный ужин в печке
И ждать тебя до темноты
Хочу родить тебе я сына
Чтоб на тебя он был похож
Всегда я буду рядом, милый
Ведь без любви не проживешь
Ты больше не потерпишь боли
Не испытаешь вкус обид
Я обещаю в радости и горе
Семью навеки сохранить
Мы будем вместе что бы не случилось
Хочу состариться тебя любя
И дорожить прекрасным мигом
Когда сказал, что я твоя…
Любовь… это порывы чувств души и сердца …Которые заставляют нас совершать необдуманные… порой не реальные поступки. Для того… чтобы быть вместе…
Как жила до тебя? И, наверно, не вспомню теперь.
Чьи-то лица, слова, даже тех, кто особенно дорог.
Я устала от бед, пустяковых и важных потерь.
Что еще можно ждать, если леди немного за сорок?
Я ощущала рубашку телом:
Его рубашка меня хотела!
Его рубашка меня жалела,
Стихи читала и песни пела.
Она баюкала и качала,
Она мою наготу скрывала.
Его рубашка была большая.
Его рубашки не видно края.
Она спасала. Она несмело
Всё о любви рассказать хотела…
Мы сами раскрашиваем свои мысли… Просто кто-то использует все цвета радуги, а кто-то оставляет их черно-белыми…
Я забуду звук твоих шагов,
Пусть в углу теперь пылятся крылья.
Вычеркну тебя из сладких снов -
Тех, что никогда не станут былью.
Сердце научу всегда молчать,
Чувства нам приносят боль и слезы.
Сколько можно мне тебя прощать?
В третий раз, конечно, несерьезно.
Я забуду нежность твоих ласк,
Близость тел и наших душ касанье…
Никогда не будет больше «нас».
Ни к чему хранить воспоминанья.
Все к тебе дороги и пути
Заметет январское ненастье…
Ничего, увы, нам не спасти!
________________________________
Почему «увы»? А может, к счастью?!
Меня здесь нет… я превратилась в Вечность…
Меня здесь нет… есть только Тишина…
Жизнь в мире форм безумно скоротечна…
Судьба заведомо для всех предрешена…
Меня здесь нет… но есть всему Начало…
Здесь есть Источник… и творенья Суть…
Из пустоты во мне Душа кричала…
Она стремилась мир перевернуть…
Мир моих мыслей… и простых желаний…
Мой мир из страхов, где покоя нет…
Душа кричала из глубин Сознанья,
Чтоб я во тьме нашла свой дивный Свет…
Чтоб я нашла Любовь… и Бесконечность…
С ней разделила радость Бытия…
Душа кричала, проявив беспечность
И обнажив, в порыве, моё «Я»…
Меня здесь нет… и никогда не будет…
Есть только Свет, есть Вечная Душа…
Она вольна… и никого не судит…
Меня здесь нет… а значит, Я НАШЛА…
Лена Макитрюк (Enigma)
Я просто пишу… потому, что дышу…
И с каждым дыханьем рождается строчка…
Я так же, как все понемногу грешу…
Не зная, порой, где поставить мне точку…
Я просто пишу… часто Бога прошу:
Мне сердце открыть… и спасти мою Душу…
Быть может, я сильно куда-то спешу…
И правила где-то, возможно, нарушу…
Я просто пишу… потому, что живу…
То в горе смеюсь я, то в радости плачу…
То против течения жизни плыву…
И силы душевные попусту трачу…
Я просто пишу… потому, что люблю…
Дождливые дни… и прохладную осень…
И утренний кофе с кусочком «Дар Блю»…
Букетик цветов, что садовник приносит…
Я просто пишу… потому, что есть путь…
Даёт его каждому тот, кто «повыше»…
И слышала я, что откроется суть…
Тому, кто найдет… и об этом напишет…
Я просто пишу… потому, что ищу…
Последнюю букву в сетях мироздания…
Любую обиду смиренно прощу…
Пока я пишу… Я НЕ ЗНАЮ СТРАДАНИЯ…
Лена Макитрюк (Enigma)
Любовь, восставшая из пепла,
Как птица Феникс, вдаль парит.
Она - воскресла и окрепла,
Расправив крылья, в мир летит.
На крыльях счастья пролетая,
Заглядывая в каждый дом,
Она кричит: «Любовь живая!
Смотрите, люди, я - кругом!»
Иногда просто хочется взять и забить,
Ну, а что будет дальше-уже и не важно.
И бывает, что ты понимаешь однажды,
Что людей в этом мире не стоит любить…
А, быть может, ты зря это все начинал?
Притворялся зачем-то, получая ответы,
Что и «твой» человек находится где-то,
Нужно лишь в одно время прийти на причал…
«Наши» люди всегда где-то рядом мечтают,
Наблюдают за нами оставаясь в тени,
Остальные-лишь отсвет мышиной возни,
По портрету твой внутренний лик измеряют…
…ему мечталось: двух зайцев сразу,
одною пулей - и наповал,
он разрывался -
позорно мазал,
плевался в небо - и не попал…
в одном флаконе: эстет да Винчи,
игрок… Апостол…
и… бла… бла…бла…
В постель Мадонну - и он Гай Ричи -
с ним карты, деньги и два ствола…
о нём наслышаны в Скотланд Ярде -
но крупной птицей не стать, увы…
шары катая на бильярде,
он чует запах большой игры:
прицельно… резко… но снова мимо (!)
а жизнь проходит…
- Аллё, гарсон!
мне, как обычно - двойной экспрессо , - тут очень важно хранить фасон
не можешь в лузу - не сесть бы в лужу…
но он не просто большой игрок -
Легко изменит Фортуне с Музой
в хореях с ямбами зная толк:
и тихой сапой несёт Остапа
в такие дебри, в такую высь!
чужие души берёт нахрапом
прожженный в играх авантюрист…
нет, он не Бендер… скорей, Бандерас -
Любимчик женщин и ловелас,
готов сморозить любую ересь,
Смутить до крайности парой фраз…
ни что, казалось бы, не мешало,
собрать все фишки в один присест,
пока однажды я вдруг не стала
в нём самым слабым из слабых мест…
Знать бы о тебе чуточку больше, чем это дозволено,
хоть на четверть, хоть на пару мазков масляной на холсте.
двери-руки мои к тебе диезами, глаза-окна в тебя бемолями.
пишу образ кофейным зёрном на белом листе.
В каждую из семи своих фарфоровых за день, тебя замешиваю,
закрашиваю, замаливаю горечь капелями молока-себя.
корнями волос пальцы твои чувствую… осторожно, бережно
вплетают светлое/тёмное. улетая
Снами-мыслями в вокзалы, колонны, площади
врываюсь в твой город вьюгами, метелями от бедра.
…Ты из своего Седьмого (от Гринвича) вглубь имени моего подкожно, внутрикостно входишь
и бродишь, и бродишь, и бродишь закоулками меня до утра.
А мне бы поить тебя кофе с десертной ложечки
шоколадным сердечком растворяясь в ванильной пенке.
Чувство, как эхо - себя иль другого,
они отражаются !
Автор Владимир_