Нет смысла нигде и ни в чем…
Жизнь норовит «приложить» ключом.
Зачем весь этот ежедневный бред?
За семь бед… с нас лишь один ответ.
Душа всегда настроена на счастье
Ей в этом наше сердце помогает,
Но разум… что за тело отвечает,
Его упорно избегает… иногда…
К написанию стихов
Приводит нас Любовь.
Не всех и не всегда…
У каждого судьба своя.
Люди бывают разные…
Красивые и безобразные…
Хилые и толстые
В общем разношерстные…
Не знаем мы всего
И горько от того,
Но истин свет манит
Всепоглощяющий магнит…
Жизнь игра,
Мы в ней актеры…
Ещё есть силы для рывка…
Но вот куда?
Распределял Господь таланты:
Одним - по три, другим - по пять.
Певцам, поэтам, музыкантам,
Художникам… Кому-то дать
Решил и десять; даже двадцать
Иным Господь не пожалел -
Чтоб каждый мог распоряжаться
Господним даром, как хотел.
Вот только спрос по мере дара
Назначил каждому Творец:
Награду или божью кару,
Бесчестье или же венец -
Смотря на что талант направишь,
Ведь что посеешь - то пожнёшь.
На власть, богатство или славу?
На тёплый луч? На зябкий дождь?
Согреть кого-то, дать надежду,
Помочь подняться? Окрылить?
Чему-то научить невежду?
Кому-то раны посолить?
На зло ли, на добро направить
От Бога данные дары -
Решает каждый сам… Бесславить
Таланты Божьи до поры,
Однако, будут те, кто выбрал
Себе негодные пути…
Таланты разного калибра
Раздал нам Бог, чтоб нас спасти.
Таланты кто-то - зарывает,
А кто-то превращает в зло.
А кто-то к свету обращает,
Даря другим своё тепло.
Чем больше нам дано - тем строже
С нас будет спрос, и это факт.
Сберечь бы каждому дар Божий!
Всё, что от Бога, - не пустяк:
Неважно, слиток ли, крупицу
Ты в дар от Господа возьмёшь -
Вернётся всё к тебе сторицей,
Ведь что посеешь - то пожнёшь.
Сшили дело ей белыми нитками.
Грязью выпачкав, оболгали.
За порог, насмехаясь, вытолкали
И каменья ей вслед швыряли.
Не погибла она под ударами,
Но неведомыми путями
Прочь ушла… Полыхало зарево -
Инквизиторскими кострами
Согревались её гонители,
Потирая довольно руки…
Уходила она решительно
Прочь от лобного места. Слухи
Расходились в разные стороны
О нечистой на руку ведьме.
Распускали их злые вороны…
А она ушла на рассвете
В страны дальние, незнакомые,
С болью в сердце и с комом в горле.
Хоть избитая, но не сломленная,
И с улыбкой с привкусом соли.
Но нашла в себе силы, гордая,
Всё забыть и начать сначала.
В незнакомом солнечном городе
Много добрых людей повстречала.
Там любовь свою она встретила,
И душою там отогрелась.
И глаза её счастьем светятся -
Как мечталось ей, как хотелось.
Ну, а в царстве ворон по-прежнему
Продолжается опустошенье.
Кто прогнулся, а кто с надеждою
Продолжает своё сраженье
С силой тёмной и лицемерною,
А иных заклевали по сути…
Есть всего три пути, наверное,
Словно в сказках, на перепутье:
Воевать со злом. Самому стать злым,
Чтоб не съеденным быть - прогнуться.
Или просто уйти. Нам решать самим.
Только б с совестью не разминуться…
Ты думаешь, наверно, все напрасно
Напрасно жизнь прошла. и дни
И вроде было всё., но часто
Не смог заснуть ты до зари.
Терзали всё тебя сомненья
И был всегда неутомим,
Тебе казалось все безбрежно
И будешь богом ты храним.
Года бежали, ты был молод,
Удачу ты держал в руках.
И утолял всегда лишь голод,
Не думал ты о пустяках.
И цель стояла словно крепость,
И сходу брал ее ты не всегда.
Ты падал, поднимался, веря в дерзость
И в помыслы свои…, но шли года…
Теперь ты думаешь, наверно, все напрасно
Мир жил и будет вечен как всегда,
Давай же улыбнемся. МИР ПРЕКРАСЕН!
Не возвращайтесь прошлые года!
Счастье бывает белым,
Как облака и звёзды.
Ярким, искристым, светлым,
Будто бы день морозный.
Первой любовью чистой
И поцелуем первым
Счастье это стучится
Пульсом по нашим венам…
Счастье бывает красным,
Багряным, как лист осенний.
Словно пьянящий праздник,
Счастье любви последней,
Жизни на всю катушку,
Страсти - как осень яркой,
Заполонит, закружит
В танце безумном, жарком.
И фиолетовым тоже
Счастье порой бывает.
Счастье для тех, похоже,
Кто на весь мир забивает,
Тот, кто достиг нирваны,
Став пофигистом полным.
Может быть, это странно,
Может, понять не дано нам,
Только для них это счастье -
Такой, фиолетовой масти.
Но есть и такие люди,
Мы им, конечно, не судьи,
Но счастье дано им лишь это -
У них оно чёрного цвета.
Если у ближнего горе -
Счастья у них прямо море!
Счастливей их нет на свете,
Если несчастны соседи.
Злорадство им душу греет -
Вот только она не светлеет.
Чёрного цвета их души -
И счастье под цвет их. Хуже
Нет ничего на свете -
Если довольны ЭТИ…
Есть люди такие, - того я не скрою -
Сегодня поддержат, а завтра уроют.
Сегодня - «осанна», а завтра - «распни!»
Непредсказуемые они…
Непросто понять, что у них в голове -
Семь пятниц у них на неделе. И две
У них ипостаси. Чего от них ждать?
Придут на защиту? Начнут избивать?
Пожалуй, уж лучше бы шли стороной.
Не надо защиты от них. Никакой.
Любовь дается не всем,
А только лишь тем,
Кто ее лишь достоин,
А остальное… пустое…
Бьётся в жилах чуть дыша
Босоногая душа…
Одинока и нага,
Беззащитна от врага -
От цинизма и хулы,
От фальшивой похвалы,
Равнодушья и тоски.
Сердце рвётся на куски…
Зябнет на ветру обид,
Плачет, мается… Бежит
От падений и разлук,
От страданий и от мук,
Недомолвок и вранья
И лихого воронья,
Что слетается на плач
От потерь и неудач.
Ей непросто, тяжело
Становиться на крыло…
Босоногая душа
Исцелялась не спеша;
Всё стерпев, переболев,
От страданий ошалев, -
Не сломалась, не сдалась.
Победила. Поднялась!
Нет ни мысли, ни желаний,
Пусто что-то в моей голове.
Даже простых колебаний,
Не возникает в моей Душе.
Ошущение извилины одной,
Да и та по окраине пролегла.
Ворочаеться грустный такой,
Мозг. Ушла последняя мысля.
Если Любишь кого-то,
Постигни истину одну.
Просто так, возми и люби,
Не требуй ответной любви.