Пастораль 2012? посвящается…
Наши души, как в чеховской драме-
Души скорбные и нагие.
В неизбежности мелодрамы,
Героини, порой, другие…
Ну, а мне бы мою, родную…
Лишь бы только ее навеки.
Хоть блаженную. Хоть больную.
Лишь бы доброе - в человеке.
И под трелевый звук свирели,
Она будет писать картины,
На оконном стекле пастелью,
Или станет лепить из глины…
Человечков, которые точно,
Оживут. И в соседней школе,
Станут доками в знаниях точных,
В иностранных языках и футболе…
И уже мы наш дом достроим,
Заживем, как два милых друга.
И с неровным ребячьим строем,
Мы исследуем всю округу.
Всех собак соберем, всех кошек,
И друзей соберем всех наших.
Станет жизнь дорогой ношей,
Будет в доме полна чаша.
И увидит Господь это.
И воскликнет Господь:-«Люди!
Подождите с концом света!
Поглядим, что еще будет?»
Время - единственное, что никогда не вернется к нам… Оно у нас есть, но и не принадлежит нам…©
Мысли птицы…
Я бросаюсь из крайности в крайность,
Нет спасенья мне в этом мире,
Где осталась одна только жалость,
Где чужая в своей квартире.
Как в тумане ищу тропинку,
Представляя лица в лужах,
Я рисую свою картинку
На расплавленных жизнью душах.
Черным цветом фломастер пишет,
Создавая портрет за портретом,
Это гончая жертву ищет,
Это грань между тьмой и светом
Я смотрю на свое отраженье,
По воде бьет кругами камень
Я себя привожу в движенье,
Натыкаясь на стены руками.
Эти мысли-птицы строят гнезда над пустотой,
Я хочу сейчас забыться, чтобы стать наконец собой
Расплатиться за все ошибки и сначала начать опять
Мне бы выдержать эту битву и не сдать! не сдать! не сдать!
Я бросаюсь из крайности в крайность,
Утопая в любви и горе,
Проклиная свою банальность,
в окруженье своих историй.
Я спускаюсь все ниже и ниже
со ступеней покрытых пеплом
На ступени, где дно все ближе,
Где прощаются с чистым небом.
Я пою свою молитву
О судьбе своей случайной
Мне бы выдержать эту битву
И не стать до конца отчаянной…
Зацепиться в падении этом
Хоть за что-то, хоть где-то, хоть как…
Написав судьбу черным цветом,
Белым цветом ее продолжать
В чем заключается настоящее русское пьянство: Это когда просыпаешься утром, и все вокруг серое. Небо серое, солнце серое, город серый, люди серые, мысли серые. И единственный выход - снова выпить. Тогда легче. Тогда возвращаются краски.
Ни один мужчина и ни одна женщина не могут стать самими собой, пока им не перевалит за сорок пять. Вот когда индивидуальность получает свой шанс.
Если хочешь что-либо сделать, никогда не спрашивай о последствиях. Иначе ничего не сделаешь.
Почему люди пьют водку,
теплую, противную, полные стаканы
подлого вкуса и пошлого запаха,
потому что она врывается в глотку,
как веселый гуляка в баптистскую молельню,
и сразу все становится лучше.
В год мы растем на 12%,
я говорю о валовой продукции,
война замедляет рост производства,
стакан водки дает побольше,
все улучшается на 100%,
война не мешает росту производства,
и даже стальные протезы инвалидов
становятся теплыми живыми ногами,
все с одного стакана водки.
Почему люди держат собаку?
Шумную, нелепую, любящую мясо
даже во время карточной системы.
Почему во время карточной системы
люди никогда не обидят собаку?
Потому что собака их не обидит,
не предаст, не донесет, не изменит,
любое достоинство выше оценит,
любой недостаток простит охотно,
и даже в самую лихую годину
лизнет языком колбасного цвета
ваши бледные с горя щеки.
Почему люди, возвращаясь с работы,
запирают дверь на ключ и задвижку,
бросают на стол телефонную трубку,
и пять раз подряд, семь раз подряд,
ночь на пролет и еще один разок
слушают старую, полу глухую,
глупую, черную, патефонную пластинку.
Слова истерлись, их не расслышать,
музыка, музыка еще не истерлась,
одна и та же, всю ночь,
та, что надо, другой не надо.
Почему люди уплывают в море?
На два километра, на три километра,
хватит силы на пять километров,
ложатся на спину и ловят звезды,
звезды падают в соседние волны.
Потому что над ними честное небо,
потому что под ними добрая бездна,
а берег далеко, его не видно,
о береге можно забыть, не думать.
Женщина создана Богом, усовершенствована дьяволом…
Пара строк и закончен листок, пустотой от смелеющей грусти,
Даже друга советы не впрок, жду одной лишь волнующей вести.
Отпусти мое сердце тоска и не стой у виска с злой ухмылкой,
Гаснет страсти огонь лишь тогда, когда страсть была яркой и Пылкой.
Признаю, что могу быть неправ, ведь мой нрав, иногда меня губит,
Честен тот, кто гордыню поправ, говорит от души, что он любит.
Может, будет, нелепым финал, недописанного романа,
Знал писатель - верней понимал, не потерпит читатель обмана…
Из тумана всех прежних надежд, выходила печаль обнаженной,
Подходила - нагой, без одежд, оставаясь при этом смущенной.
Упоенной священной весной, ставшей вдруг мимолетно осенней,
Умолял боль остаться со мной и стать в списке навеки последней.
Дней не принято было считать, мы с надеждой со счета сбивались,
Спелись с ней, но, а после опять безрассудством своим упивались.
Мы спивались до чертиков в дым, отмечая отличье от чая,
Трудно быть мыслями молодым, каждый день с сединою встречая…
Если мужчина идет ради женщины на уступки или на прямую подлость - это еще не доказательство любви. Чаще всего это только дряблость характера, неспособность бороться с искушением.
Не надо ругать вермут, за то, что он не мадера. Он вермут, и это у него на этикетке написано. Женщина есть женщина. От нее зависит продолжение и улучшение рода человеческого. Она должна много думать об этом, а также иметь достаточную свободу выбора. И не надо называть первое ограниченностью, а второе распутством. Смотреть в глаза правде закона природы, и вам не придется страдать из-за женщин.
Мужчина женится по случайности, женщина выходит замуж по своему плану; каждый мужчина в душе бродяга, странник, и не захочет по доброй воле расстаться со своей свободой, с правом бродяжничать. Каждой женщине нужен дом, защита для себя и для детей, которых она выносит… поэтому, когда встречаются мужчина и женщина, всегда идет битва, не столько за то, чтобы завоевать мужчину, сколько за то, чтобы удержать его, когда он уже завоеван.
Как только скажешь женщине, что она красива, она сразу же думает, что и ум-на.