Похмелье - это вообще не болезнь. Это ностальгия…
Каждая рыба пахнет в меру своей испорченности.
Человек кичится счастьем, упирается,
Только всё же зря, скажу, старается,
Беда придёт, и не успеешь моргнуть глазом -
Господь отнимет всё: здоровье, богатство и разум.
Отчего нас трогают стихи,
Но не все, а те, которым верим?
В чьи-то сны распахнутые двери,
Чьей-то жизни тонкие штрихи.
Отчего о них идёт молва,
Даже пусть стихи не идеальны …
Почему влекут нас чьи-то тайны,
Мысли, облачённые в слова?
Почему, читая, - загрустишь,
Или, - всё возможно, - улыбнёшься,
А к стихам ещё не раз вернёшься,
И глаголы в рифме им простишь?
Просто ты, внезапно, понимаешь, -
Стих понятным стать душе сумел,
Что сказать об этом же хотел,
Только как найти слова - не знаешь.
Хоть у тебя семь пядей будь во лбу -
Всё равно потратишь время зря,
Не сможешь объяснить фонарному столбу -
Что в понимании людей «до фонаря».
Прикол этого мира, похоже, вот в чём;
Всяк, кто болен, мнит себя врачом,
В одном лице проктолог, психиатр…
Дурдом, короче, с вывеской «Театр».
Спокон веков, наверно, так ведётся;
Больной лечить здорового берётся,
Со знаньем дела «вывих мозга» правит
И собственный диагноз «пациенту» ставит.
Не было, нет и, похоже, не будет
В жизни большего огорчения,
- Когда тебя «лечит» тот,
Кто сам нуждается в лечении.
Как-то с дубом бычок бодался…
Итог: бычка нет, а дуб остался,
- Показало время -
Что упрямо бычье племя.
Надо жить так, в конце пути даже собственные тараканы в голове охренели
Свято место пусто не бывает -
Говорят в народе. Тем не менее
Мы по жизни часто наблюдаем
Вакуум и мерзость запустения.
Насаждают сорняки и плевелы
Там, где были ранее оазисы,
Восторгаясь чахлыми деревьями,
Что пустили корни метастазами
В землю благодатную и щедрую,
Извратив её предназначение.
Может быть, оно и есть, наверное,
То, что называют запустением…
Всё в облике моём не нормативно…
Манящий взгляд естественно-интимный.
Хотя,…не спорю, это аморально,
Но всё-равно, ужасно сексуально…
Глаза мои немного с поволокой…
Глядят на небо очень одиноко.
Вобрав в себя пастель его печали…
Так эти глазки голубыми стали.
А волосы мои чернее ночи…
С глазами сочетанье - даже очень!!!
Нет нации в крови… Я - половинка,
Народов двух случайная пылинка!
Судьба украсив золотом запястья,
Забыла подарить мне каплю счастья…
Ну чем не редкость?!
…
Вы меня узнали?
Как жаль, что вы Немного опоздали…
От Добра Добра не ищут, от Добра Добро прячут!
Если в вашей жизни чего-то нет, значит, это время для чего-то другого.
Мы недовольны всяк и всем.
Мы жизнь по боли судим.
«А есть ли Бог? Коль есть, зачем
жесток бывает к людям?»
Вполне возможно, Бог сейчас,
вздохнув, опустит веки,
И очень грустно спросит нас:
«…А есть ли человеки?»
Но нам совсем не нужен Бог.
Нам нужен раб покорный.
Чтоб исполнять приказы мог.
Безропотно. Проворно.
Чтоб чудеса носил в зубах,
как тапочки - собачка,
А мы - «…еси на Небесах»,
как нищему - подачку.
Для ворчунов - «такой-сякой».
Для нытиков - жилетка.
Помечен лик Его ценой,
завернут в этикетку.
Он - долгосрочный модный бренд.
Он пропуск в рай - по квотам.
А для кого-то - личный френд.
Но то - для идиотов.
А хочется людской любви.
Быть не Отцом, а сыном.
Не Он для нас Себя воздвиг,
чтоб нами быть любимым.
Но всяк, отбрасывая тень,
и попивая кофе,
Примерит много раз за день
с десяток философий.
…А завтра чокнутый пророк
пинком откроет Небо,
Вопя: «Я по воде - ходок!
Махнуться с Богом - мне бы!»
Пусть он совсем еще сопляк,
И с губ стекает млеко,
Но скажет Бог ему: «Валяй!
Хочу быть Человеком»
/zulnora/
Не стремись кого-то поменять… это их жизнь… не твоя…
Поменяйся сам и ты увидишь… как изменится весь мир…