Сомлели тело разум и душа, а воздух сотрясает каждый листик;
и если бы сумела не дышать, щекой ласкать деревьев тонких кисти,
тогда бы кожей щупала кору, пускала свежесть веток между пальцев,
и вышивала солнцем на ветру, как вышивают золотом на пяльцах
… Такая тишина стоит вокруг, что закричать захочешь, но не сможешь;
и если здесь произнесётся звук, то от него и Ты оглохнешь, Боже…
В тихом омуте черти водятся,
В тихом омуте - жизнь болотная:
Мысли грешные скопом плодятся
От безделия беззаботного.
В тихом омуте быта серого
Киснет все да гниет со временем,
И не видно там света белого,
Нет огня там, а только тление.
В тихом омуте громко квакают,
На других указуя лапами,
Но затопчут, утопят и заклюют
Урывая кусочек лакомый.
В тихом омуте мира капелька,
Замуровано все в иллюзиях:
Мир до рамок болота сузился.
А душа? А душа - на паперти…
«Он такой тихий. Как озеро. Очень задумчивый в себе.»
Счастье не может быть громким. Оно тихое, уютное, родное. У одних маленькое, у других большое.
Лишь капля зла и пыль журнальных хроник
Укроет имя праха твоего,
Тебя убил не яд, и не наркотик
А тихое и медленное зло.