Тем, кто о годах голосят,
Совет я дам, легко и просто:
Когда имеешь «шестьдесят»,
Стремись к стандарту в «девяносто».
прежде чем верности клятву давать,
прежде чем делать из дамы жену,
должен ты дамочек всех… увидать,
или же… видеть всю жизнь лишь одну! :)
На Феррари Дьябло собирая,
прихожанам поп твердил гундяво,
что вода по сто рублей святая
не грабёж, а чистая халява.
Спросила Ангелина грозно:
- Ты, Гельмут, будешь врать доколь?
Тот охренел:
- Ты, Вовк, серьёзно?
- Да, Коль.
(перепев чужой шутки)
Подсказка.
Что толку, Лена, от твоих стенаний?
Позвонь, склади манатки в чемодан
и, наплевав на стены расстояний,
рвани к нему, пусть даже в Магадан.
Тебя он встретит, вручит хризантемы,
и, в необычно тёплом августу,
по ходу в парке перетрёшь все темы,
укутавшись в озябшую пальту.
Вся страна сейчас в упадке:
Крах экономический.
Закупай, народ, прокладки -
Будет год критический!
Жизнь - это достичь и не упасть,
А жить на пенсии, другая масть,
И я пенсионер, но бодрым остаюсь,
Хотя с тоскою в зеркало смотрюсь.
Наши чувства, наши мысли -
Производные Ума.
И от этого зависит,
Будет в душах Свет иль Тьма.
Рифма есть и стиль,
критики - пусть корчатся,
здравый смысл - костыль
инвалидов творчества.
У Светки Соколовой День рожденья,
Старой деве 40 лет,
Я несу в подарок сожаленья
И с кошачьим вискасом пакет…
Я любил ее в декольте
Ведь под ним было столько огня
А она открыла конверт
Запихнула туда меня
Я заклею тебя сургучом
И отправлю тебя письмом
Чтоб не вылез ты до поры
Не испортил веселой игры
Я любил её в декольте
Ведь под ним было столько огня
А теперь сижу в конвертЭ
Ведь она не любила меня
Я не люблю возвращаться туда
Где, когда-то было хорошо
Сердце сжимает тоска
Но не вернуть уже ничего
Хоть лесть для многих радость и услада,
и мил, кто хвалит, капельку соврав,
но друг лишь тот, кто может, если надо,
сказать спокойно: «Друг мой, ты неправ».
Когда поймёшь, что дружбы суть не есть распевы хором, уменьшишь шанс окончить путь один и под забором
Пересчитаны стены - их снова четыре, пересмотрены сны не проснувшихся дней, переписано всё, даже вся в этом мире, моросит скучный дождь в королевстве теней. Эпатажная группа распалась на взлёте - кто-то вверх, кто-то вбок, кто-то камнем на дно, и забили быстрейшего в мире* на всё те, с кем, казалось, всю жизнь провести суждено. Не мелькают привычно знакомые лица, отдалились, отторглись, поставили крест, в телевизоре грустно вещает столица про какой-то в Гадюкино лопнувший трест. Даже смелая тема стократно избита, гонит каждый своё - кто первач, кто пургу, и известно давно, что откинешь копыта, а об этом, увы, в новостях ни гу-гу. Подкосились забитые тропами ноги, генералом не стал бесшабашный корнет, и покинуть пора душный короб берлоги, только стимула нет,
и желания нет.
*Быстрейший в мире - У. Болт