Лишь тот может быть достойным критиком, кто не только видит строки, а еще слышит музыку стихов.
Не публикуй свои стихи на заборе! Могут пометить…
Черешнею рассыплются слова,
Их невозможно нанизать на нитку.
Или не слившись струйками дождя,
Как капли одинокие зависнут.
Или, как пух, снежинками летят,
Мир не деля полосками метели,
И как-то по отдельности кружат…
Наверное - не все ещё созрели.
Но спелые, созревшие, они
Ложатся сами в строки без усилий,
Пристрастно расшифровывают дни,
Со сказками переплетая были.