с янкой пильгуйкой в огонь я и в воду.
с янкой пильгуйкой плевать на свободу.
с янкой пильгуйкой мы вместе всегда.
с янкой пильгуйкой мы два сапога…
в последний раз в руках тетрадка со стихами.
в последний я выйду с нею на балкон.
я убиваю все мечты своими же руками,
как убивал наивно прошлым годом он.
в последний раз вздохну я воздух чистый,
который вдруг повеет вдохновением.
в последний раз я напишу здесь очень быстро
что мне подскажет ветер за мгновенье.
смотри в глаза… читай что в них.
«я больше не вернусь к тетрадке.
ведь это мой последний стих" -
скажу я напоследок кратко.
я закрываю занавес вой снова,
спектакль посмотрите потом.
я больше не скажу ни слова
и ни об этом, ни о том.
устала я играть на люди,
я больше вам не подхожу.
и как хотят, так пусть и судят.
я по-английски ухожу.
устала я от сплетен тоже,
и свет прожекторов слепит.
мне надоели ваши рожи.
пусть без меня теперь фортит…
я не люблю тебя больше, прости.
и сомневаюсь теперь я в обратном.
и надо вновь мне тебя отпустить.
но только как, мне еще не понятно.
я не люблю тебя больше, прости,
я устала надеяться, ждать.
вот только как мне тебя отпустить?
это тоже мне трудно понять…
Отпускаю тебя милый друг,
И все слезы с тобой отпускаю.
ну, а если вернетесь вы вдруг,
вспомню все, что сейчас забываю.
Я пролью снова слезы пустые,
и уже их не вытрешь, поверь.
Эти слезы мне стали родные,
отпускать мне их жалко теперь.
Отсеку снова пряди густые-
мне теперь эта роскошь никчемна.
буду стричь, ну, а слезы пустые
будут литься на пряди ручьем мне.
Нету смысла во многих ошибках.
Нет его и теперь и всегда.
а ты ищешь его слишком шибко,
но уже не найдешь никогда.
я наелась по горло мечтою,
я живу ею день ото дня.
только та, что мечтает с тобою
очень счастлива, больше, чем я.
не забыть мне речей твоих грубых,
отпускать я тебя не могу.
я решила что больше не буду
врать себе что тебя отпущу…
По лужам, по мокрому снегу
Шагают Правда и Небыль.
Шагают, за руки взявшись,
И словно сестры обнявшись.
Смеются и улыбаются,
Ловя восхищенные взгляды,
Им все обиды прощаются,
И вроде бы так и надо.
Глаза, с чистотой непорочной,
Наносят удары точно,
Над сердцем разбитым не плачут,
И радость свою не прячут…
По лужам, по мокрому снегу,
Под чистым сверкающим небом,
О, как же она переменчива,
Шагает Прекрасная Женщина!
Протяни мне руку - я тебе свою,
Я сегодня сердце, хочешь, подарю?
Я сегодня душу, хочешь - разверну?
Ты ответь скорее, видишь - я горю…
Ты мне дай надежду, что не зря я жду,
Хочешь - всю я правду о себе скажу…
Ведь не зря мы всё же встретились с тобой.
Я готова в омут… в омут - с головой…
1997 г.
Я пожелать хочу тебе:
ЛЮБВИ, которая не увядает,
УДАЧИ, что не оставляет,
НАДЕЖДЫ, что воодушевляет,
ДРУЖБЫ, которая не изменяет!!!
ЖИЗНИ, что не прекращается,
МИРА, который изменяется,
ПРАВДЫ, которая не оскверняется,
СЛАВЫ, которая не затмевается!!!
ИСТОЧНИКА, что не иссякает,
КРАСОТЫ, которая не увядает;
СИЛЫ, которая не ослабевает,
СВЕТА, который не угасает!!!
МУДРОСТИ, что озаряет,
СЧАСТЬЯ, что окрыляет,
КНИГ, которые обогащают,
ИДЕЙ, которые вдохновляют!
Нет денег сейчас, зато - есть ГДЕ купить,
Но мимо приходится вновь проходить…
Верните же людям желание жить,
Желать, и смеяться, и просто ЛЮБИТЬ…
Вы слышите, грохочут сапоги,
И птицы ошалелые летят,
И женщины глядят из-под руки,
Вы поняли, куда они глядят.
Вы слышите, - грохочет барабан,
Солдат, прощайся с ней, прощайся с ней.
Уходит взвод в туман, в туман, в туман
А прошлое ясней, ясней, ясней.
А где же наше мужество, солдат.
Когда мы возвращаемся назад?
Eго, должно быть, женщины крадут
И, как щенка, за пазуху кладут,
А где же наши женщины, дружок,
Кorдa вступаем мы на свой порог?
Они встречают нас и вводят в дом,
А в нашем доме пахнет воровством.
А мы рукой на прошлое - вранье!
А мы с надеждой в будущего свет,
А по полям жиреет воронье,
А по пятам война грохочет вслед.
И снова в переулках сапоги,
И птицы ошалелые летят,
И женщины глядят из-под руки,
В затылки наши круглые глядят.
Я тебе предлагала счастье,
Через край, из своих ладоней.
Ты в ответ мне - одно ненастье
И огромное море горя…
Я тебе предлагала веру,
Так наивно к тебе летела.
Ты же видеть хотел стерву
И желал лишь моё тело…
Я тебе предлагала душу,
Чтоб согреться теплом, милый.
Ты же в душу мою - стужу
И забрал у меня силы…
От тебя никуда не деться -
Моя боль… Не твоя… Не бойся.
Я тебе предлагаю сердце -
Растопчи его … и … успокойся.
«ПОЭТ"(продолжение)ответил поэт:'все, конечно же, так. французский сонет-ненадежный товар. на деле с того, что духовно богат реально иметь небогатый навар. давно бы я все позабросил к чертям. все испепелил за ненужностью строк. я был бы другим-но я был бы не я-поскольку другим уродиться не смог. я был бы другим, если б ты за меня на мир бы моими глазами глядел. всего сам себя навсегда изменя-другим бы и сам быть ты не захотел.'[косой ли в окна дождик льет. иль золотистый листопад. он рад всему как идиот так искренне безумно рад. как песню душу изольет. раскрасит мир в минорный лад. и если даже жизнь пройдет-так хоть пройдет не без следа.]…а может, неплохо совсем и вот так: сомнительных благ не иметь-ни копить. кутить-пропиваться в хмельных кабаках. в преддверии стужи по лужам бродить???
Не кури. Положи этот чертов том. Повернись ко мне.
Наши тени лежат пятном на одной стене,
И, казалось, стремятся зайти за ковер, чтобы там, в тиши
(Положи же ты книгу!) уснуть. В глубине души
Понимая, что наша любовь выцветает, как днем трава,
Я пытаюсь ее вгромоздить в не свои слова,
Облачаю в рубашку, даю посошок, мешок…
И хромает она себе через тот лужок,
Где (ты помнишь?) ты прошлым летом
завязывал шарф на мне…
Наши тени плывут пятном на одной стене,
На другой открывается дверь (не вставай, сиди!).
Входит кошка, и белый клочок на ее груди
Ветер треплет, как флаг, и в твоем дыму
Я рассеянно глажу ее… Вот чего никогда не пойму -
Почему ты не бросишь курить? За окном лужок,
Облака образуют на нем теневой кружок,
И за ним, за деревьями, за миллионы лет
На траве этой наша любовь оставляет след…
«ПОЭТ» он песенки разные грустно лабал. по лужам в ненастье гулял допоздна. все в чем-то он там вдохновенье черпал. и листьев пленила его желтизна. три года пройдет-и ему тридцать лет, а он все по-прежнему-неисправим.чудила один мой знакомый поэт. в искусстве возвышенном музой храним. ему все там нужен какой-то настрой. и чтобы гитара не сильно врала. была бы бумага, чернила, перо-и по барабану нехватка бабла. ПРИПЕВ:[косой ли в окна дождик льет иль золотистый листопад. он рад всему как идиот. так искренне безумно рад. как песню душу изольет. раскрасит мир в минорный лад. и если даже жизнь пройдет-так хоть пройдет не без следа.] а я все в делах: закручусь-заверчусь.что мне до похабных стишков про луну.?под вечер устало до дому тащусь. но все же нет-нет-да к нему заверну.'скажи мне, поэт-золотое перо. я знаю: ты не распоследний дурак. скажи мне поэт, по секрету открой: как скучно живешь ты без всяческих благ. те сны, что осколки цветных бутыльков в словах воедино собрать каково.?в лугах воспевать расписных мотыльков. когда в животе по утрам ничего. а вся перспектива-то невелика: при жизни ненужному быть никому: кутить-пропиваться в хмельных кабаках. за смелую рифму познать колыму. быть может, потом, через тысячи лет, отыщут потомки твой призрачный след. твой с аукциона пойдет пергамент. и скажут:'.от был, блин, великий поэт.!'а ныне поэт-золотое перо по жизни никто и зовется никак. он сам это все понимает порой. и скучно живется без всяческих благ.'
С Добрым утром, любовь моя.
Доброе утро, Любимая! Скромная, очень ранимая!
Всем до конца - непонятная… Сердцем, душой - необъятная!
Солнышко ты ненаглядное! Свежая, вкусная, мятная…
Кроткая, нежная, Милая! Чувством и телом красивая!
Доброе утро, Желанная! Светлая, ясная, странная!
Женщина - умная, дивная! Девочка чудо - наивная…
Взрослая, слабая, сильная! Строгая, мягкая, стильная!
Жаркая - чувственнострастная! Чистая - душепрекрасная!
Доброе утро, Любимая! Яркая - неповторимая!
Над суетою - парящая! Сказочноненастоящая!
Рану души обнаженной видно сквозь очи бездонные…
Добрая, странно печальная… Мне повстречалась - нечаянно.