Покажи мне вечер синий,
Свет сиреневых светил.
Поцелуй свой пряный, винный
Мне отдай, живи без сил.
Я жестока, кто-то скажет.
Кто-то взвизгнет: «Хороша».
Только ты увидишь, в саже
Непутёвая душа.
Я её поила ядом,
Прижигала, как могла.
Только та прогорклым смрадом
Обдавала, но цвела.
Я опять стою, не знаю
Посреди пустых дорог,
Что найду я в этом мае.
Смерть, несчастье, свой чертог?
(Пусть Господь не будет строг)
Нет, широк человек, слишком даже широк, я бы сузил.
Митю послушал, до точки сузил
Личность свою, заковал в кандалы.
Страх разрубил, как гордиев узел.
Душу свою, чтоб горела… В котлы!
Мне все равно, я привык, не ново
Так разрывать себя напополам.
Мыслью ломать то святое слово,
Что не давало покой головам.
Свет проникает сквозь дым, сквозь руки,
Но он в меня не проходит, увы.
Сердце бубнит свой привычный стук, и Я позабыл, что сказали мне Вы.
Снова узнал я, что счастье стоит
Да, потерять, но до первой беды.
Я не святой и совсем не стоик,
Мне принесите к могиле цветы
* * *
Мой дом сгорел.
Мне было в нем уютно.
Теперь не знаю я куда идти.
Мой дом сгорел.
И мне теперь так трудно
Выбрать тот путь,
Где счастье мне найти.
А раньше пели птицы голосисто,
Цвели сады, играл польку ручей.
И стало вдруг так пусто, так камнисто.
И дома нет. И я теперь ничей.
И я сказал собаке дружелюбной:
- Ты, друг любезный, приведи меня
В волшебный край, где будет нам уютно,
Где будет что нам вспомнить у огня.
Ответил пес и прямо и надменно:
- Пока ты в доме жил, - я был один.
Меня не замечал ты. Ныне скверно
В твоей душе. Но ты мне господин.
И я прощу тебе твою надменность,
Твою беспечность сердца и души.
Иди за мной. Не заслужил ты верность.
Но только мой закон ненарушим.
И я ответил псу, глядя на землю:
- Ты извини меня за все, мой друг.
Отныне я тебе служу и внемлю.
Вражды замкнулся между нами круг.
И вот мы здесь, -
В краю, где много света.
Бежит ручей,
Поет нам о мечте.
Построен дом.
И пес сказал поэту:
- Где нет вражды,
Там и не быть беде…
из 11 альбома
* * *
Нам говорят: «Должны сберечь
Себя для будущих свершений.
Пока огонь не надо жечь,
Лучше стерпеть муки лишений.»
Мы им внимаем. Но в душе
Мы понимаем, что терпенье
Дано не всякому уже…
И наш огонь - живое тленье.
Что тлеет, то не подожжешь,
Усильем не поднимешь факел,
И, ожидая, не найдешь
Того, что знают только маги,
Что бродят скромно вдоль озер
И рек, текущих по равнине
На юг и север. Их костер
Горит от века и доныне
И не сгорает. Нам твердят:
«Не уставайте ждать и верить.»
Но это яд, всего лишь яд,
И можно ль жизнь со смертью
Мерить?
2
Внимайте траурным холмам,
Внимайте радуге небесной,
И будьте верны чудесам,
Что принесут благие вести…
из 11 альбома
* * *
Незабудки не вянут. Незабудки цветут.
Незабудок никто не забудет.
Но ответьте же мне, - чего они ждут
Под солнцем, которое судит?
На полярном кругу, в европейских лесах,
На экваторе в джунглях дождливых
Незабудки бросаются прямо в глаза
И смешных людей, и плаксивых.
Они радуют взор, и сердце щемят,
И надежду подарят невольно,
И любого они своим цветом пленят,
И расстанетесь с прежнею болью.
Сорняки незабудок хотят потеснить,
Им желая погибели скорой.
Незабудки хрупки. Надо их сохранить.
Люди, слышите?! Вы готовы?
из 7 альбома
* * *
Ненужных людей не бывает.
Все, что рождается -
Зачем-то, да нужно.
Вот, казалось бы, -
Собака лает, -
Раздражает меня.
А она несет службу.
И вот в синем небе
Солнце светит -
Мне жарко (пот градом), -
А трава зеленеет, поет ветер,
И кому-то от этого
Хорошо рядом.
Конь на дыбы встал -
Он обозлился.
А мне ехать - ему неохота.
Что же мне делать?
Я извинился.
И мы продолжили с ним дорогу.
И как-то бывает не так на сердце.
Добрый человек поможет - подскажет.
И сразу легче,
Откроются дверцы
Вроде в рай,
Лучше рая даже!
Тебе, ох, как тяжко!
А кому-то труднее.
Так вспомни об этом -
Помоги человеку.
И тебе спокойней, и ему веселее.
В природе все умно
От века к веку.
из 7 альбома
* * *
Не умножайте суету!
Ее и так довольно.
Вставайте рано по утру.
Встречайте хлебом-солью.
Мы все проходим путь мирской,
Себя щадя, шагая,
Себя терзая головой
Больной, о том не зная.
К чертям все выдумки и ложь!
Итак, вся жизнь, что деготь.
Что мозги жжет, того не трожь.
И не расти свой ноготь.
Девица юна смотрит вслед,
Веря в любовь, как в маму.
А мама знает наперед,
Что и в любви есть сраму.
Не умножайте пыл страстей,
Лукаво не мудрите!
Ищите выход у дверей,
И там же вход ищите.
Земля - не ад. Надежда есть.
Она землею правит.
Порою, правда, даже честь
Об этом забывает.
из 7 альбома
Аплодисменты мне! Аплодисменты!
Я в вашей поддержке нуждаюсь!
Моменты! Какие моменты!
Смотрите, - я улыбаюсь!
Сегодня я публике нравлюсь.
Я - комедийный артист.
Я этим спектаклем прославлюсь.
Мне всучат похвальный лист.
Ах, как мне заплакать хотелось,
Когда я смеяться должен!
У меня умерла вчера мама.
А я здесь кривляю рожи!
Я завтра пойду в похоронной
Процессии на кладбище.
Какой у меня комок в горле
Без всякой, без всякой пищи!
Но сейчас я пою и танцую.
Я радуюсь, словно дурак.
И цветы, что бросают, целую.
Я чудак, я смешной чудак.
«Ах, мама моя родная!
Я не мог прилететь к тебе!»
И шутку за шуткой кидаю.
И зал аплодирует мне!!!
из 7 альбома
Признаюсь вам, мне самому противно
Бывает иногда читать стихи,
Их превосходство мучится бессильно
Над жизнию, в которой мы - штрихи…
К пейзажу, разделенному на грани:
Уныние - веселье, хаос - ритм.
Стихи - они ведь тоже поле брани,
Они ведь в чем-то тоже поле битв.
Рифма одна к другой, - и смыл ясен,
И смысл нам велит идти за ним.
Но смысл этот, он часто опасен…
Москва была и будет - Третий Рим.
Меня трясет от лучезарной неги.
Мне камни в стопы, и вперед, вперед.
Произрастут молоденьки побеги,
И мы плоды отправим в грязный рот.
И жизнь, и смерть, - теченье колесницы.
И дом построен, и красивый дом.
Журавль в небе и в руке - синицы.
И вместо крика в горле боли ком.
А счастье будет! Верю, жду, надеюсь.
Даже гадаю в солнечных часах.
Проходит злость, и я звездой согреюсь.
Циничное проходит даже в снах.
Я знаю цену - потому циничен.
Но что ценить, когда всего полно?
Стоит мой дом. И путь мой мне привычен.
И жизнь моя - без красок полотно.
Но разгадаю в будущем веселье.
Я повторяться вовсе не боюсь.
Хочу пути иного, новоселья,
И надо то, чем я вдруг возгоржусь.
Мне надо то, что нервы мне залечит,
Мне надо, чтоб звезда сказала мне:
«Иди за мной, и будет тебе встреча
С осенью яркой, что ведет к весне…»
из 12 альбома
* * *
Возможно, я и «отщепенец».
Но, право, разве ж это грех, -
Бросать в глаза порокам перец,
Когда все ждут слез и потех?
Другое дело - смысла мало
В этом рассеяньи обид.
Но кто-то ж должен стирать сало
И жир с души, что не хандрит?
А получать пинки не ново
Не мне и не родне моей.
Пусть с каждым днем враги суровей,
И пусть они нас бьют больней.
В долгу мы редко остаемся,
Но мы в душе ведь мирный люд.
И хошь не хошь, а все придется
На них плевать, раз в нас плюют.
Это устройство мирозданья
Мы неразумным назовем,
Ибо добра от поруганья
Мы не дождемся и не ждем.
И хочется то просто мира,
Благоразумия идей.
Но нет, играет этой лирой
Сатира или фарс-злодей.
Когда-нибудь все утрясется.
(После сверхвстряски мировой.)
И к нам покой и мир вернется,
И станет враг, как друг, как свой.
из 7 альбома
* * *
В России поэтов немерено.
Люди ищут духовную нить.
И с каждым столетьем уверенней
Желание душу излить.
И пишут, страданьем движимы,
Стремясь с вдохновением слиться.
(Желанье, быть может, и мнимое,
Но в чистой душе сохранится.)
В конце концов, мысли поэтов,
Их туманный иль ясный язык,
Возможно, отыщут ответы
В прозренье хотя бы на миг.
И пишут, и пишут, и пишут,
И льется строка за строкой.
И ищут, и ищут, и ищут
В себе душевный покой.
На них я смотрю с интересом,
Который меня тяготит,
Поскольку не вижу в чудесном
Эфира, а только гранит.
И видимо, то не случайно
Мне это дано осознать.
И мерзко в необычайном
Обычное сразу узнать.
Тоскливо. И все тоскливей.
Быть может, тоска от ума.
А поэты все говорливей, -
Бокал вдохновенья без дна.
(Тоскливо. И все тоскливей.
Быть может, тоска от ума.
Видеть в мире красивом
Такое количество зла!)
из 5 альбома
* * *
День уж клонится к закату -
Успокоится вся жизнь.
Люди солнцу были рады
Пока мчалось оно ввысь.
А теперь другое дело:
Горизонт огнем горит.
И поэт кому-то внемлет,
То, что тихо говорит.
Говорит, что в этом смысл:
Жизнь - дорога вверх и вниз.
Изменяются все числа,
И меняется каприз.
Хотя, впрочем, нет капризов.
Вся дорога состоит
Из законов нам не близких…
Голос дальше говорит:
Если хочешь быть счастливым,
То сперва несчастным стань.
Хочешь жить в покое милом -
Должен знать войну и брань.
Хочешь быть собой довольным? -
Значит ты сейчас не тот,
Значит, есть стремленье к воле,
А потом наоборот.
И зима на смену лету,
И добро сменяет зло… -
Тихо шепчет глас поэту
И недавно и давно.
из 7 альбома
* * *
Знаете, что
Люди?
Рассвет настает!
Будь я проклят,
Если он не прекрасен!
Солнце все выше и выше
Прет,
А я завтракаю -
Жую мясо.
Потом чай
И мелочь другая.
Выйду из дома -
Улыбнусь светилу,
И крикну громко:
«Давай, - ласкай
Своими лучами
Землю милу!»
А люди посмотрят -
Скажут: «Придурок!
Что с такого взять?»
А мне плевать!
Я чуток
Ко всей природе -
Она мне мать!
из 7 альбома
* * *
Играла скрипка… Звук дождливый,
Угрюмый, пасмурный лился
Мелодьей сказочно-красивой
И сиротливой. И нельзя
Мне было даже шелохнуться,
Стоял, стоял и наблюдал,
Не в силах от игры очнуться,
Не в силах ожидать финал.
Она играла, жалко пела,
Переливался звук с дождем,
Что за окном стучал так смело
Со скрипкой в унисон вдвоем,
И понимал ее, - хозяйку
Такого вечера чудес,
Ее божественную байку,
Что донеслась до нас с небес.
Она играла так красиво,
Так гармонично пела песнь,
Смычок терзал ее лениво,
Окутан нервной дрожью весь.
И сердце замерло. В сознанье
Все думы прошлого прошли.
Играла скрипка в ожиданье, -
Что мы хотели, - то нашли…
из 8 альбома
По двадцать раз на дню
Меняю настроенье.
То сам себя боготворю,
А то опять, одни сомненья.
И все я чувствую,
И все мне треплет дух.
И хоть впустую все, -
Я ни к чему не глух.
Ношу в себе весь сонм молитв,
Не веря ни в себя, ни в Бога.
Передо мной картины битв,
И все фатального исхода.
Огни и гаснут, и горят,
А сердце бьется ровно-ровно.
Нет, не сердца у нас болят,
А души, ежели достойны.
Чтоб так болеть - уменье надо,
Талант ниспосланный с небес.
Смешно, что ничему не рад я.
Смеюсь, как одряхлевший бес.
О, дряхлость в молодые годы!
Иль наказание судьбы?
Что ж так я чувствую природу?
Что ж сразу сдался без борьбы?
А почему? - то мне понятно.
Но как сказать, как передать?
И даже то, что мне приятно…
Как совершенство отыскать?!
О чем писать? К чему стремиться?
Стремления ничтожны все.
А может жизнь мне только снится?
И я живу, как все, во сне?
Да, все живут во сне глубоком,
Только на этой стороне.
У Бытия сторон-то много.
И это так понятно мне!
Вот почему: я просто странник.
И все в пути. Зачем? Куда?
Рока печального избранник.
Иду все время в никуда.
И все тоскливей и бездарней
Я исповедываюсь вам,
А так и не скажу о главном.
Но все подвластно лишь богам,
И мало что людским словам.
Мне все чего-то не хватает.
Все почему-то обделен.
Да просто я себя играю.
Ни в чем другом я не силен.
Я сам собою ограничен.
А все вселенная влечет.
И голос громкий, голос зычный
Ее меня на части рвет.
Шепчут пески: иди быстрее!
А лес гудит: нет, погоди!
Моря ласкают и лелеют,
А ветер режет по груди.
Пишу все больше и все хуже.
Когда зажжется красный свет?
Ведь самолюбие не тешит.
Какой я, к дьяволу, поэт?!
Так, только тень поэтов славных,
Лишь проблеск мыслей их и сил.
Средь них простых и гениальных
Я бы посредственностью слыл.
А хоть и так. И то отрадно.
Терять мне нечего, ведь я Я не имею их талантов.
И все же, честно говоря:
Хочу писать, мечтать и верить,
И умереть в конце концов,
Себя познать, себя измерить,
И молвить Господу: «Готов!»
из 5 альбома