* * *
Люблю смотреть я на людей счастливых,
То есть на тех, кто добр и умен,
А потому всегда здоров и силен,
Даже посредь трагических времен.
Смотрю на них, и сердце стучит бодро,
Тем самым презирая всю хандру,
И затмевает красота уродство,
Как тьма вдруг отступает поутру.
Я вижу в них соцветия надежды,
И лучезарный блеск огня любви.
И в миг с души спадают все одежды,
Что крашены в цвет черный, цвет скорби.
Мне с ними одинаково любезно
В любое время суток жить и петь.
Да, я скажу, скажу вам люди честно,
Что на счастливых я люблю смотреть!
из 7 альбома
* * *
Мне что-то снова грустно на душе,
Я снова ожидаю непогоды,
В моей душе, в моей чуткой душе
Меняется зеркальный лик природы.
Ищет душа не чистоты полей,
Не пенья соловьиного в июле,
Не глубину таинственных речей,
Не тишину в пустом осеннем улье.
Ищет душа и просит шквал ветров,
Ищет больших охотничьих угодий,
Где разгуляться есть стае волков
И где оленье мясо снова в моде,
Где средь болот пиявка кровь сосет
У человека, что бредет в трясине,
Тот человек стирает с тела пот
Под солнцем жарким в комариной тине,
Тот человек: охотник-зверолов,
Идущий в глушь, в самое сердце леса
Таежного, им двигает тот зов,
Что первобытен, как шаманов месса.
Мне что-то снова грустно на душе,
Во мне усилий нет, ничто не важно,
В моей душе, в моей нежной душе
Охотник затаился - хищник страшный.
из 11 альбома
* * *
Окно открыто. Воздух свежий
Наполнит комнату мою.
И льется ночью свет нездешний.
И я, узрев его, пою.
Легко качает ветви ветер.
Играя с ними. И со мной
(Наверняка вы мне поверьте)
Без граней призрачных покой.
Уж улеглось дыханье бури,
Когда надежда в путь ведет.
Темно. И небо из лазури
О чем-то сказочном поет.
И я пою. И жизнь едина.
Мгновенья слиты. Впереди
Стоит она, - стихии сила,
И мне велит: иди, иди!
Я нахожусь в краю безмолвном.
Где все мне близко и родно,
Где созерцание бездонно,
И где царит оно одно.
Звезда сияет. Ей знакомы
Мои мечты и голос мой.
И озаряет небосклоны,
Наполнив чистой добротой.
И даль заманчива и близка.
Часы стучат свой мерный ход.
На горизонте обелиски,
Воздвиг которые народ.
И все понятно, славно, вольно,
Прекрасно, тихо и светло.
И опрокинут кубок с болью,
В котором ране жило зло.
из 7 альбома
* * *
Пишу движимый странным чувством,
Что будет толк от строк моих,
Что лучше пусть мне будет грустно,
Чем весело. И может стих
Очередной мне сердце вырвет,
Чтоб не болело столь оно,
И может ум от боли вскрикнет,
И распростерт в простор окно?
2
Надеюсь. Но зачем? Не знаю.
И, право, странен мой удел.
К чему писать я все желаю?
Разве на свете мало дел
Без писанины этой чудной,
Без этих свято-грешных строк,
Где в атмосфере неуютной
Писал, писал я сколько мог?!
из 7 альбома
* * *
Пожалуйста, когда цветут сады
Вдохните глубже аромат весенний.
Пожалуйста, взгляните на цветы,
Что с радостью поднимут настроенье.
Пожалуйста, почувствуйте себя
Красивыми, счастливыми, не злыми.
Пожалуйста, не говорите зря
Ни сложными словами, ни простыми.
Пожалуйста, учитесь понимать
И тех, кто любит вас, и ненавидит.
Пожалуйста, не надо обнимать
Тех, кто не ценит дружбы и не видит.
Пожалуйста, ищите светлый путь,
А тьму без сожаленья избегайте.
Пожалуйста, найдите смысла суть,
Или хотя бы просто постарайтесь.
Пожалуйста, не думайте о том,
Что плодоносит вяло или слабо.
Пожалуйста, живя во всем мирском,
Духовное храните очень свято.
Пожалуйста, когда вам тяжело,
Поверьте в то, что было мне труднее.
Пожалуйста, когда вам повезло,
Поверьте в то, что станет мне теплее.
из 5 альбома
* * *
Сигареты. Их дым мне ласкает лицо
И больно ранит глаза.
Я пускаю кольцо за кольцом.
Сигареты - божья роса.
Я думаю. Дым помогает мыслить
И видеть мир во всей наготе
Своих пороков, что мне не исчислить.
Дым приближает к красоте.
Курю. А курить довольно опасно.
В легких скопилось не мало чертей
Хромых и злых. Но ясно, -
Кольцо за кольцом - череда смертей.
И все, что не ново - век отживает,
Что ново теперь я вижу в дыму.
Пусть сигареты меня не бросают, -
С ними я не умру.
С ними я не гость, а хозяин,
Хозяин (и даже барин)
У смерти в ее Родном и навеки любимом
Дому.
из 11 альбома
* * *
Стихи мои - лишь скудный отблеск
Того, что ощущаю я.
Они - беспечно-вечный поиск
Жара священного огня.
Они - души отображенье
В залах кривых зеркал,
И мимолетное виденье,
Что я мгновенье созерцал.
Они - времен запечатленье
В пространствах без границ и мер,
И к свету правды устремленье
Чрез лживости и тьмы барьер.
Они - игра воображенья,
Чтоб не казался серым мир,
И беспощадное сраженье,
И музыка литавр и лир.
Они - таинственные речи
О том, что не совсем понять,
А иногда - противоречья,
В которых смысла не поймать.
Они - все то, чем я болею,
А так же то, чем я лечусь.
Я их заботливо лелею,
И мудрости у них учусь.
из 6 альбома
* * *
Я повторюсь опять и снова.
Но ночь люблю. Убей, люблю!
В ночи все тихо и знакомо.
Я ей живу и ей хандрю.
Люблю хандру, меланхолию,
Когда нет рядом никого.
Она - родная мне стихия.
Стихи текут из ничего.
В стихах звучит отзыв природы,
Всех ее сил, всех ее дум.
В покой обернута свобода.
Тело мертво, зато жив ум.
И мысли кратки, но понятны.
Они - ночные светлячки,
Летят, играя резво в прятки.
Их огоньки - мои мечты.
Писать люблю. При лунном свете
Писать легко, ведь свет луны
Бодрит поэта. И в поэте
В миг просыпаются струны.
И это издавна известно.
Я, слава Богу, не один
Такой, которому любезно
Смотреть на полный лунный блин.
Точнее - блинчик. Блин, - не скажешь.
В сметане блинчик наливной.
Спрошу: что нового расскажешь
Луна ты мне пока со мной?
Она, как я, хандрой болеет.
И ей хандра, как мне люба.
Ее в ночи поэт лелеет,
И ввысь стремится, к ней, туда.
из 7 альбома
* * *
Прогресса двигатель - общенье!
Не спор, не войны, не борьба,
А лишь высказыванье мненья.
Развитье мнения - судьба.
Окостенелость состояний,
Что ныне существуют здесь,
Ведут к мечте преуспеяний, -
Талант проникнут ею весь.
И дух его тревожит время
Наощупь, чуть, - неясен путь,
Не превратилось еще семя
В ростка младенческую суть.
Но постепенно, неуклонно
Древо растет, к звезде стремясь.
И большинство глазеет сонно
На форму древа, ей смеясь.
Но вот к весне оно созрело,
И появилися цветы,
Какие небо захотело, -
И ясна мудрость красоты.
А через летние мгновенья
Оно дарует нам плоды.
Ты их срываешь без сомненья,
Что все - напрасные труды.
Но нет! Их вкус столь сладок, свежий,
Так необычен, так манит,
Так бесподобен, сочен, нежен!..
И умер голод, дух твой сыт.
Но вновь меняется погода,
Опять пришла пора зимы,
И вновь нам тягостна природа,
И снова счастья ищем мы.
Опять нам мерзко, скучно, хладно,
И на душе тоска и страх.
Смелее ж в путь, чтоб было ладно,
Огонь сердец чтобы не чах!
из 9 альбома
* * *
Каждый вечер, только лишь теплее,
Только лишь зажгутся фонари
Под окном, на лавочке, в аллее
Соберутся вместе до зари,
Чтобы пообщаться, посмеяться
И стихий житейских обсудить,
На траве с подругой поваляться,
Только бы не ныть и не хандрить,
Те ребята, с ними те девчата,
Что ревниво ищут жизни путь,
Для которых дружба есть отрада,
А любовь - и истина, и суть.
2
Нелегко им в жизни нашей бурной
В это время полное тревог,
Счастье и несчастье неразумны,
Что разумно, - ведает лишь Бог.
Что придет к нам, что нам остается,
Пятиться назад или бежать
Без оглядки в будущность придется,
Флаги поднимать иль возражать,
Или уповать на измененья,
Что примчатся к нам издалека, -
Вот вопросы, ждущие решенья,
Доля поколенья не легка.
3
А пока они все снова вместе
Здесь, в аллее, под моим окном.
Их киты: гитара, пиво, песни,
Сигаретный дым сизым венцом.
И стихия снова разгорится,
Снова будет праздник без обид,
Тень тревог растает и простится
Тем, о ком душа у нас болит,
И кому нужны наша поддержка
И доверье наше, наша боль…
Время не спешит, не знает спешки,
Но свою получит каждый роль.
из 10 альбома
* * *
Моя поэзия - бессилие больное
Иль недовольство в мрачной глубине.
Она заденет мертвых за живое,
И воскресит все мысли о вине.
Когда-то раньше было все иначе,
Как в сказочном и безвраждебном сне,
А ныне все таинственно и мрачно, -
И воскресают мысли о вине.
Одно к другому липнет безвозвратно,
Уродливо и гибельно вполне,
И в голове толкаются превратно,
И воскресают мысли о вине.
И всюду явь лишенная величья,
И на лице черты не видны мне,
Кругом порода Зверя или Птичья.
И воскресают мысли о вине.
То лихорадка, то упадок воли,
Потребность сердца только по весне
Пробудится, и возопит от боли, -
И в миг воскреснут мысли о вине.
из 8 альбома
* * *
Философы родятся стариками,
Но вечно молодыми умирают,
Не брезгуя ни клятвой, ни значками,
Творят они что ведают, что знают.
Средь них вы не ищите негодяев,
Средь них вы не найдете простаков,
Что в мрачное и тайное ныряют,
Шелест бумаг презрев, звон медяков.
Они, - как дым из труб, стремятся к небу,
Они проходят тихо путь мирской,
Они гордятся корочкою хлеба,
Как девушка любовью и тоской.
Их мало очень, но они заметны,
Ведь их глаза из бездны, глубины
Смотрят на мир потерянный и бледный
То после мира, то после войны.
Их робок шаг, но твердый, устремленный.
Плавно идут, но где-то вдалеке
От большинства, от черни приземленной,
Но приземленной не по их вине.
Одни из них в открытую играют,
Другие скрытно - утонченный вкус.
И тикают часы, и время тает,
Собаки лают, и гнусавит гнус.
Им то известно. Это ли не сказка?
А в сказке пьем и пиво, и нектар.
Но лиц в ней нет. Что есть? - Простые маски.
Умри, кто молод. И родись, кто стар.
из 10 альбома
Ругают Пушкина - поэта,
Не самого его, а то,
Что имя это близко свету…
И спросит кто-то: «Ну и что?»
Да так. Нельзя же, в самом деле,
Считать, что от него весь свет
В Святой Руси, чтоб все хотели,
Чтоб богом сделался поэт!
Да, идеал сей благороден,
Достоин всяческих похвал,
Что он уже два века в моде…
Но Пушкин - так уж идеал?
Он был бы (убежден серьезно)
Несколько даже огорчен,
Что популярен столь курьезно,
Что бог, поэт, герой - все он!
Конечно, он - исток культуры,
Поэзии живой язык,
Что в нем ни капли нет халтуры,
Что истинно он так велик.
Но это имя и без меры
Употребляется в быту,
И нет уж чистоты у веры…
Поэт же верил в чистоту.
Вся свистопляска хороводов
Вокруг царя светил Руси
Вошла в привычку у народа…
А он любви у вас просил.
из 10 альбома
Печально ль я гляжу на наше поколенье?
Сказать по правде, - я не знаю сам.
Двадцатый век кончается. И зренье
Готово схоронить его. А там, -
В грядущем веке что я наблюдаю?
А то же, что присуще всем векам:
Счастливцев смех, несчастные рыдают;
От суеты покоя нет ногам;
Ничтожествам, как прежде, рукоплещут;
Великие умы горят в тоске
По жизни неземной, по жизни вещей,
Что от людей, как вечность, вдалеке;
Так же в гробы покойников там сложат;
И так же женщины при родах там кричат;
И войны там на здешние похожи:
Они всегда идут ради деньжат;
Богатые грызут друг другу глотки;
А беднякам, как прежде, нет житья;
И яйца там кладут на сковородки,
Чтоб их зажарить; так же там и я,
Как и сегодня, мысли в лоб вгоняю,
(Хотя, скорее, все наоборот);
И звезды в небе так же там сияют;
И так же там встречают новый год;
По-прежнему там солнце на рассвете
Встает, зевая, чтоб продолжить путь
По небу в золотой своей карете,
Чтобы в конце пути сего заснуть;
И птицы там по-прежнему летают
Зимой на юг, весною к нам, сюда -
На север, где цветы уж зацветают,
Тают снега и вновь течет вода;
По-прежнему влюбленные там бродят,
Прижавшись друга к дружке, как всегда
Поискренней и, видимо, находят
Тем самым, что любовь - не ерунда;
Науки так же учат очерствленью;
В церквях же полумрак и пустота:
Монахи в рясах черных на моленье
У Бога просят, чтобы суета
Держалася от них как можно дальше,
Ибо: «мы все не от сего мира»,
Ибо: «мы все не любим мира фальши…», -
По окончанье: «Господу ура!!!»;
Небесные же братья жизнь земную
Просматривают, словно в микроскоп,
Летая на тарелках впрополую
По всей планете, редко мыча: «стоп»,
Не удивляясь странному порядку
Здесь, - посреди затерянных миров
Царящему незыблемо и гладко
Огромное количество годов:
Уже никак не меньше многих тысяч,
Иль даже миллионов… и они,
Уж вдоволь насмотревшись, мчатся в выси,
Чтоб рассказать своим про наши дни;
Там правда, как и прежде, не в почете,
За то, кто лжет, тому Земля, - что рай, -
Повсюду он как свой, везде при счете,
И подают при встрече каравай;
Кто трудится и потом добывает
По крошке хлеб - того зовут глупцом;
А кто и не потеет, да едает, -
Того зовут, как барина, отцом, -
С улыбкой - вслух, сквозь зубы - подлецом;
Воры воруют, как и прежде, ночью,
(Хотя порой не грех и по утрам,
Тем боле, если как бы между прочим), -
В любом столетье на Руси ворам
Жилось вольготно, любо и прекрасно,
(Можно подумать: Русь - страна воров?),
Боролись с ними все, правда, напрасно -
Об этом вслух не стоит, меньше слов,
А то еще посадят за решетку
За разглашенье тайны государств.
(В темнице же сидеть мне нету толку,
Хотя на воле тоже нет пространств).
Короче, я не в меру разболтался.
Пора убавить мыслей тщетный ход!
Надеюсь, что какой хоть след остался
У вас от этих мыслей, что вразброд
В моей главе так бурей появились,
(Не знаю я - зачем и почему),
И на бумагу вылились, и скрылись
Опять туда, где не достать уму…
2
Но нет… Но нет! Я в это не поверю.
С иронией я это написал.
Я чувствую, - он близится, он зреет
Мир обновленный. Час уже настал.
И в нем не будет места ухищреньям,
И глупости людской, и пустоте,
В сердцах царящей, так же преступленьям
С намерением добрым в наготе,
И простодушию, и пошлости бесстыдной,
Иронии, сатире: чувствам тем,
Во все века что были благовидны,
Что порождали множество проблем,
И ныне порождают. Только это
Достигнется не сразу, не везде,
А постепенно, в месте святом где-то…
Но перед этим быть большой беде,
Большой беде, что умертвит уродство,
Поднимет шум, стремленье к бытию,
Где места нет стихийности и бродству,
А есть лишь поклонение огню,
Что никогда не гаснул и не гаснет…
Но, наконец, он плавно озарит
Собою мир, и станет в мире ясно,
И зло с добром он тихо примирит,
И растворит в себе. Преобразится
Судьба людская в этих временах,
И поэтапно мир наш обновится, -
То в зеркале я вижу и часах…
из 8 альбома (1997 год)
* * *
Стою на перроне. Вокруг ни души.
Ветер буйный рвет и мечет.
Жду поезд, но… все поезда ушли.
Не было договора о встрече.
Руки в карманах, а тело дрожит.
Небо хмурится - скоро гроза.
Не знаю: ждать или спешить,
И куда приведет лоза?
Вроде тепло, но потерян уют.
Воздух тряхнуло раскатом грома.
Трижды через плечо плюю:
Лишь бы добраться до дома.
Дело выгорит - случай не подведет.
Распорядок движения строг.
А если до меня не дойдет -
Получу фатальный урок.
Только вот беда - ориентиров нет.
Так что лучше остаться здесь.
Не задашь вопрос - не получишь ответ,
Хоть убей себя, хоть зарежь.
Там скорее всего, а тут день за днем.
Но выбор исчерпан. Карта бита.
Что же? Осилим дорогу вдвоем.
Пополам хлеб-воду, и сыты.
Привыкать? Мне уже не впервой.
А поезд промчался скорый
Мимо. С лихвой унеся с собой
Сомненья, надежды - споры…
из 4 альбома