Весна в Париже…
На миг затих
Великий город
Для тех двоих,
Чьи силуэты
В стекле витрин
И водах Сены
Слились в один.
Для них- в поклоны
Сам лорд Монмартр,
Дворцы-бароны,
Подземка - бард.
Без сожаленья
Отбил поклон
Пригнул колени
И отдал трон
Великий город…
И мир - затих.
Весна в Париже-
Для них двоих!
А ты меня люби любую!
Люби меня всегда, всегда.
Веселую, в проблемах, злую.
Ругай, не громко, иногда.
Пусть для тебя я буду лучшей!
Красивой, сказочной, живой.
Ищи всегда удобный случай,
Чтоб разговаривать со мной.
Жалей меня, ну хоть немного!
Мне так плеча недостает,
Не злись, когда я буду строгой.
Мне быть по строже так идет.
Пиши, звони, интересуйся!
Куда пошла, когда вернусь.
Но глубоко в меня не суйся.
Я ведь загадкой остаюсь.
Всегда скажи, что я шикарна,
Когда прическа не идет.
Держи меня, когда так странно,
Мой мозг в истерике живет.
Пойми меня, хоть это сложно!
Но сильно ум не напрягай,
Ты просто молча, осторожно,
Все пережить мне помогай.
У нас, у женщин так бывает,
Нам надо иногда хандрить.
Поплакать. Нас не заставляют,
Нам просто хочется поныть.
И даже если в глупой ссоре
Скажу тебе - оставь меня!
Не уходи. Побудь со мною.
Мне будет трудно без тебя.
Я знаю, с нами очень сложно,
Порою жалко мне мужчин.
Жить проще стало бы возможно,
Когда б мы сами знали, что хотим.
Сидя у окна купе вагонного,
Про беду свою я расскажу,
Не исправить ничего - что было - было…
Просто, боль в себе, отныне, не держу.
У мимозы - аромат особый,
Как же она нЕжна и хрупка,
Сквозь снега Москвы и сквозь морозы,
Запах, словно, крылья мотылька…
Он, струится, тихо, едва слышно,
Уловим, чуть чуть, совсем слегка,
Нотка солнца и, конечно, нотка, свежести,
Но, она, увы, немножечко, горька…
Это, ничего, всё только, лишь, в начале,
Знаю я, когда весна проснётся,
Буйством красок, пеньем птиц и светом солнца
На привет, она, мой, отзовётся…
А, пока, несмелый, очень робкий,
Словно поцелуй любви, тот, первый самый,
Веточка мимозы с ароматом.
И, весны, пришедшей, монограммой…
Ах, как люблю я, первоцветы!
Спасибо, Вам, мсье, за это!
За Ваш привет, за Ваш поклон,
И, вовсе, то, не моветон…
А, просто, уваженью, дань,
И та уверенная длань,
Что Вы протягивали мне,
И, первоцветы, на окне…
Ах, как милы и ароматны,
Так трогательны и занятны,
До, бесконечности, нежны,
Так, для меня, они, важны…
Цветы напомнили, что я
Не часть простого бытия,
Не часть тревоги и тоски,
Что, душу, рвёт, мою, в куски,
А, просто, Женщина, она,
Печальных дум своих полна,
Вся, в ожидании любви,
И, коли, есть с кем, так, плыви…
Ах, как люблю я, первоцветы!
Спасибо, милый мой, за это!
За Ваши песни, при луне,
Что Вы поёте, тихо, мне…
Полынь горька, как и твои слова в апреле,
Которые мне бросил так легко.
Тогда дышать могла я еле-еле.
Тебе ж нет дела до того.
Совсем нет дела до меня. Ну что ж, забудем!
Не так ломали нас, залечим раны все,
Отдышимся, восстанем и жить будем.
Что ты ушёл, сказать «Спасибо» надо лишь судьбе.
Кто тебя любит, дарит розы,
Кто себя любит, дарит чайник,
Блокнот и ручку, но, с мимозой,
Тебе подарит твой начальник.
Коль, деньги есть - подносят остров,
А, нет, их - в доме тишина…
8 Марта есть у Женщин,
А, ты, покуда, не жена…
И нежным статусом невесты,
Тебя, никто, не награждал,
Хотя, в душе, тет-а-тет, с сердцем,
Давно, без меры, обожал…
Но вслух сказать, помилуй, Бог…
Тогда, уж, лучше, враз, на плаху,
Под, острый, палача, топор,
Сорвав, в сердцах, с себя, рубаху…
Любимым дарят: кто меха,
А, кто-то, в золоте, брильянты,
А кто-то песни и романсы…
Ну, это, если, есть таланты…
Талантлив каждый, но, по своему,
Нам без таланта не прожить…
Но, есть талант, увы, особенный -
НЕ КАЖДОМУ ДАНО ЛЮБИТЬ!
Как, нужных слов не находя,
себя терзают!
Нет, не прощаются, любя!
Любя, прощают…
Как ждут, дыханье затая,
звонка, бывает!
Не возвращаются, любя,
а возвращают…
Как отдают и плоть, и кровь,
и ключ от рая!
Не убивают за любовь,
а умирают…
…Я В ТВОЁМ СНЕ…
…Дивный вечер
Жаль, не вечен -
Вновь растаял он…
Доброй ночи я желая,
«Синей птицей» улетаю
В твой волшебный сон…
(ЮрийВУ)
Бурлящих вод водоворот
смывает прошлое. Спасибо.
А без любви из года в год
почти никак. Невыносимо.
Читает Байрона мой друг,
оставленный на день без ласки…
и только тишина вокруг.
Грустнее стали жизнь и сказки.
Ольга Тиманова
Упорхнула любовь - не догнали…
Так начертано, видно, судьбой.
Мы вальсировать, милый, устали
На осколках мечты голубой,
Разбудить тщетно пробуя струны
Вздохом страсти былой у плеча.
Но в немой пустоте свои руны
На сердцах начертила печаль…
Будь же счастлив! Прощай! Не целую -
Пахнут губы полынной травой.
Нет, не плачу… Но глупо ревную
К той, что будет любима тобой.
Весенняя метель, такая кутерьма,
И первоцветы, все, под снежным палантином,
Но для тебя, родная, всё же, он, расцвёл,
Я, прямо, из-под снега, его, сегодня, вынул.
Дрожит на лепестках снежинок бахрома,
Ещё чуть чуть и на пол, скатится, слезами,
Как память о любви, оставшейся в стихах,
Как росчерк от пера, казавшийся наивным…
Листочек пожелтел, прошло немало лет,
Но, чувства, что в душе, свежи и простодушны…
Как много лет назад: «Ты любишь, ли, меня?»
Ответь мне: «Я люблю," - лишь, сердца, стук, дослушав…
Я тебе подарю бесконечность
Самых светлых и искренних чувств…
Дольше этой любви только вечность…
Каждый минус исправим на плюс…
Отдавая, любовь не убудет,
А умножится в тысячу раз.
Против нас могут быть только люди…
Ну и что? Если небо за нас…
Любовь менют: кто на звон монет,
А, кто, на взоры благосклонные, начальства,
На сытый завтрак, ужин и обед,
Дом, полной чашей… Где ж, любви, тут, взяться…
Её не ищут между банковских купюр,
В шкатулках, среди серебра и злата,
И в гардеробах, средь жакетов меховых,
Нет в царских, графских, княжеских палатах…
Любовь живёт на воле, под луной,
При свете звёзд, при ясном дне, на солнце,
В глаза посмотришь - сердце запоёт,
Двух душ счастливым смехом отзовётся…
Нет, даже, шалаша, но есть любовь…
Всё будет: дом построим, дерево посадим,
И сына вырастим… Господь, храни от бед,
Семью, живущую за этим палисадом!
Мою бабулю знаете, почти, наверняка,
Зовут её все Тосенька, ей нет и сорока,
Она такая милая, как солнышко, весной,
Как первоцвет, застенчивый, на тропочке лесной.
С днём бабушки поздравить её, сейчас, спешу,
Поцеловав, любимую, я, хитро, так, спрошу:
«Сегодня праздник, Тосенька," - начав, издалека,
Получит внук твой, Ванечка, с черникой, пирога?
Вкусней, чем у бабулечки, не ел я пирогов,
Они такие сладкие - ну, как остатки снов.
Румяные и пышные! Ты, к внуку, поспеши,
А, если, нету пирогов… сойдут и беляши!»