Глаголом жги,
Рифмуй союзы,
Пиши про всякую херню.
Простит Пегас и стерпит Муза.
Лишь кто-то скажет: Мать твою!
На поэзию кончились квоты!
И поэзия враз умерла.
Но выходят на старт рифмоплёты -
пескари и акулы пера.
Переделали напрочь глаголы,
Перепутали все падежи.
Рубанут словно саблей три слова!
От себя - для друзей - для души!:))
Развелось поэтессов немерено,
А поэтов, Увы - недочёт.
Я плетуся в хвосте сивым мерином,
Мне с «простАтой» никак не везёт.
Я бы Членом Союза Писателей -
мог бы стать (ведь давно уж пора)
Вывожу на бумаге каракули,
рифму-слог выбираю старательно,
Я весь няшка такой обаятельный,
Только мне не хватает бабла:)))
Приди мой друг - повоем на луну,
Поплачем о любови безответной…
Ведь мы с тобой ни дать, ни взять - пАэты!
Рифмуем «рандеву» и «шаурму»
Пусть ритм штормит и в тексте есть ошибки,
Залайкают и звёздочка прилипнет,
И ретинг прыгнет сразу на плюс пять.
Япона мать! Ты снова жжёшь про грабли?
Ну, что с того что было раз питсот?
То в Яндексе, я кину через Rambler,
а в Google мне уж точно повезёт!
Ты напиши про «душу, бумеранг» -
то вечное и вечно будет в тренде.
- Нет, я - здоров! Еще совсем не сбрендил,
лишь костенеют кончики фаланг.
Весь день гоняю на клавиатуре,
Мой мозг раздулся, как морской трепанг.
Пора предаться водным процедурам,
Аншлаг. Есенин нервно курит,
а Пушкин на груди рубашку рвёт…
Поэты - бабам ни к чему.
И я здесь тайны не открою,
Они, как трутни вьются роем,
Но мёда в дом не принесут.
Слова, слова, слова, слова…
Тут, что ни Байрон - то Конфуций,
На деле - ихний «хвостик» куций,
Да и с либидо полный швах.
Клише поэту - «Peasedoorball»
(Прости читатель мой английский)
Мне ближе водка, чем их виски
И пусть простит Макартни Пол.