Загадка женщины таится в том,
Что не понять её мужским умом:
Её раздумья глубоки,
А чувства, словно маяки.
Инстинкт, как компас указует,
Она за всех страдает и тоскует…
Закрывши душу на засов.
И крылья распушив, летит на зов
Огня, как мотылёк в ночи.
О боли и страданиях смолчит…
И не колеблясь, в омут с головой:
Не сомневаясь, жертвуя собой…
Но лишь пригреет солнышко любви,
Вдруг зажурчат застывшие ручьи
И напитают сладостью побеги
Всепоглощающей и страстной неги…
В томленье жаждет таинства свиданья,
И встречи ангельское подаянье
Пьёт как нектар - благословенно,
Объята нежностью мгновенно…
И озарённая несбыточной идеей
Вдруг расцветает Орхидеей
И величава как княжна -
Горда, таинственна, чарующе нежна.
Но если вдруг подует ветер,
Беду любую грудью встретит
От бед любимых заслоняя…
Уставшая в борьбе к исходу дня,
Подушки локоном коснется,
Не разглядев волшебный сон,
Заслышав колокольный звон
От шороха тревожного проснётся
И глядя в зеркало, устало цепенея,
С грустинкой думает: старею…
И чуть поправив бровь рукой -
С самой Судьбой вступает в бой!
У любви тысячи аспектов, и в каждом
из них - свой свет, своя печаль,
своё счастье и своё благоухание…"
К. Паустовский. (1892 - 1968 г.)
Люблю я запах жареного лука,
когда хозяюшка хлопочет у плиты…
Я вспоминаю ароматы луга,
дымок костров, полянки и на них цветы…
Люблю я запах глаженой рубашки,
пропитанный теплом любимых твоих рук…
А шкаф со створкой хлипкой нараспашку
тебе как разлюбезный, стародавний друг.
Люблю я запах хвои в новогодье:
зима вьюжит своей метелью за окном,
горячих чувств бушует половодье,
уютом и теплом наполнен отчий дом…
Мне не мешает терпкий запах пота,
если тверда моя умелая рука -
пьянит азарт, полезная работа,
бодрит поэзия любимого труда…
Мне сладок запах женщины любимой,
волшебно словно сновиденье наяву!
Волнует он, присутствуя незримо.
Как в омуте я в нём беспомощно тону…
Я знаю, Божий есть закон:
Не возжелай жену чужую.
И в жизни непреклонен он Не выбирай судьбу другую.
Суда Господнего боюсь,
Инета чувства вне закона.
Ночами, тайно помолюсь.
На фото, словно на икону.
Взглядом вожделенным, локон
Я отвожу ей к мочке уха,
Поводья натянул порока.
Впитываю эту муку.
Но, похоть давит мужика,
Инстинкты древние схлестнулись,
И виртуальная рука,
Пусть мысленно, груди коснулась.
И шёлк белья мне пальцы жжёт,
На шее жилки пульсом бьются…
-«Не надо» - шепчет алый рот.
Зато глаза зовут, смеются.
Кокетство - понимаю вдруг.
Всем телом явно ощущаю-
Объятья прежде нежных рук
Мой торс сильнее прижимают.
Не остывает пылкость фраз…
Сознанье тает словно дымка,
Слеза туманит что-то глаз.
Изображенье стало зыбким,
Вдруг понимаю - это сон.
Что просыпаюсь, и хмелею?
Хоть Божий сохранён закон,
Не согрешив, я сожалею…
Сизифов труд - любить людей,
но эту выбери дорогу,
и эту чашу горькую испей,
с молитвой, обращаясь к Богу…
В грехах неправедных покайся
и сирым, бедным помоги,
и усмирить себя старайся,
обиды ветер в парус не лови.
Вздохни, немного успокойся,
на звёзды в небе посмотри,
колодезной водой умойся
и посиди в раздумьях у реки…
И причитать бросай о чувстве,
кончай словесный альтруизм,
ведь самовозбуждение в искусстве
порочно, как алкоголизм.
Пусть ты не понят, ошельмован -
боль из души гони в ночи!
А танго о любви с мотивом новым
пусть свищут в роще соловьи -
ты… помолчи!
То - сверху чуточку,
то - глубже удочку,
и - достаём по буковке, на вес.
С хорошей буквицей хорош замес.
Н. Яньшина.
РЫБАКУ
Гурьбой мы к речке бегали,
поэзии не ведали.
рыбалкою встречали мы рассвет.
Однако помню с детства:
рыбачил по соседству
авторитетнейший рыбак-поэт.
А мы свистели в дудочки,
вязали лески к удочке,
мормышили с упорством до зари…
Плотву и краснопёрочку -
на мотыля и корочку…
А он зачем-то лазил в словари.
У нас улов с ладошку -
обед любимой кошке.
А у него - особый интерес.
Ловил он сетью - сразу
и буковки, и фразы,
творя свой поэтический замес.
Он буквы часто взвешивал,
интригу к ним подмешивал,
чем удивлял читающий народ…
Прости меня, Надежда,
что вдруг старик-невежда
на тему твою шутит в Новый год.
За это приобщение -
Я попрошу прощения.
Не наглость это шуточный куплет.
Поэтов двух скрещение -
культурное общение,
и ничего зазорного тут нет.
Твой стих привлёк внимание,
а мой - лишь подражание,
пусть дразнится с улыбкой на устах.
Придёт к нам зрелость с опытом, -
даст Бог, ты спросишь шёпотом:
«- Очередной поэт-рыбак в кустах»?
То - сверху чуточку,
то - глубже удочку,
и - достаём по буковке, на вес.
С хорошей буквицей хорош замес.
Н. Яньшина.
Гурьбой мы к речке бегали,
поэзии не ведали.
рыбалкою встречали мы рассвет.
Однако помню с детства:
рыбачил по соседству
авторитетнейший рыбак-поэт.
А мы свистели в дудочки,
вязали лески к удочке,
мормышили с упорством до зари…
Плотву и краснопёрочку -
на мотыля и корочку…
А он зачем-то лазил в словари.
У нас улов с ладошку -
обед любимой кошке.
А у него - особый интерес.
Ловил он сетью - сразу
и буковки, и фразы,
творя свой поэтический замес.
Он буквы часто взвешивал,
интригу к ним подмешивал,
чем удивлял читающий народ…
Прости меня, Надежда,
что вдруг старик-невежда
на тему твою шутит в Новый год.
За это приобщение -
Я попрошу прощения.
Не наглость это шуточный куплет.
Поэтов двух скрещение -
культурное общение,
и ничего зазорного тут нет.
Твой стих привлёк внимание,
а мой - лишь подражание,
пусть дразнится с улыбкой на устах.
Придёт к нам зрелость с опытом, -
даст Бог, ты спросишь шёпотом:
«- Очередной поэт-рыбак в кустах»?
Увидеть и отобразить -
художника задача.
Красу в граните отразить -
для скульптора удача.
Услышать посвист соловья
и сочинить сонату
к исходу солнечного дня
лишь музыканту надо.
О чём пытаешься мечтать?
поведай нам, поэт,
ни музицировать, ни рисовать
талантов вовсе нет.
Её величество Любовь
тебе во всём поможет,
и забурлит по жилам кровь,
все чувства подытожив.
Из букв строку стремись лепить,
рифмуя, как по нотам,
пусть кровь по жилам закипит,
когда певец красот ты…
В строках не место для тоски,
пусть жаром пышут чувства.
Когда-нибудь твои стихи
приблизятся к искусству?
Скромно голубица зёрнышки клюёт,
голубь, подбоченясь, рядышком снуёт.
Пёрышки нахохлил, песенки поёт,
скромнице крылатой ходу не даёт.
Птица в лужу лапками - он её сосед,
птица под кусточек - он за нею вслед.
Все любви подвластны: стар и млад,
и у птиц, похоже, всё идёт на лад.
Нарезает голубь томные круги.
Небо милосердное, птице помоги!
Только голубку слишком не терпелось,
потому резвилось, потому и пелось,
Выдавал рулады, раздувал перо,
но, увы, голубка не ждала его.
Голубь изловчился, ближе подскочил,
но любви желанной он не получил…
…Взмыла голубица - сизое крыло…
Голубь недовольно склёвывал зерно.
В поведенье птицы для людей урок -
для утех интимных подбирайте срок…
И любите страстно, коль пришла пора,
а не то любимая канет со двора…
Прекрасны женщины за сорок!
Есть красота, и мудрость про запас!
Их зрелый практицизм мне дорог,
как сладость яблочка на Спас
Все чувства глубоки. Не на показ.
В интиме искушенные давно.
Их взгляд лукав, шибает, словно квас,
хмелит, как древнее фракийское вино.
Вот юбка, малость, подлинней,
каблук устойчивей заточен.
Но, очень хочется лишь с ней
сжигать похмелье бурной ночи…
Их мудрость так чиста,
любви их сердце просит.
Пусть в чувствах не весна,
но, ведь еще, пока, не осень!
Порой бальзаковские муки
терзают душу женщин этих.
Мне ж, их натруженные руки,
милее всех красот на свете…
С молитвой затеплю лампаду
и на колени с челобитной:
«- Господь! Мне самому щедрот не надо-
За нелюбимых - чуточку обидно»
Я счастлив с любимой! И не заметно,
как годы уходят росою в песок.
Как седина, вчера неприметная,
исподволь пудрит мне снегом висок.
Возраста осень дождями рыдает,
Но поцелуй на губах не остыл.
В душу мне грусть пургой наметает
Мысли, что в юность сгорели мосты.
Всё перемешано: радость, невзгоды,
Только грустить мне едва ли резон.
Пусть улетают, как лебеди, годы,
Тщетно пытаясь догнать горизонт…
Любовь как спасенье, как испытанье,
терзанья израненных поиском душ,
сомненья, волненья, метанья, страданья -
сонеты писать вдохновляют к тому ж…
Пишу, чтоб не было склероза,
Ослабить, чтоб коррозию тоски.
Пишу стихи, частушки, прозу
Пока чуть-чуть работают мозги…
Но с каждой строчкой всё труднее
Стремиться мне к вершинам гор.
И трудно быть других мудрее,
Ведя свой задушевный разговор…
Хочу я в прошлом раствориться
и открываю бабушкин альбом.
И вижу в нём божественные лица,
покинувшие свой родимый дом.
Их образы чисты и благородны.
Глаза полны задумчивой печали,
Улыбки нежные, увы, холодные,
плывут из безвозвратной дали…
…Куда всё делось в наше время?
Развязность новоявленных девиц
и макияж сегодняшнего племени
так несравним с красою прежних лиц.
Презренье ныне доминирует во взгляде,
а секс притягивает как магнит…
в срамном не хочется участвовать параде.
Меня лишь истинная красота манит!
Я с грустью закрываю бабушкин альбом,
но образы любимые не покидают дом…
Истинная любовь не может
говорить, потому что истинное
чувство выражается скорее делом, чем словами.
В.Шекспир. (1564 - 1616г).
Любимая! Давай зажжём свечу!
Пускай по стенам затрепещут тени…
Я сяду рядом, помолчу,
поглажу ласково твои колени.
С годами обостряется взаимность.
Мы попусту теперь слова не тратим.
А проявляется интимность
в прикосновеньях и во взгляде.
Пусть за окном мороз и снега хруст,
меня воспоминанья тянут в прошлое…
Слова любви слетали с наших губ,
и много было в юности хорошего.
Но свадьба отгремела так давно,
что все детали затерялись где-то.
Лишь чувства, словно зрелое вино,
украсились неувядающим букетом!
Сегодня Новый год! И я кольцо надел,
пускай блеснёт, как молодости жажда.
И пусть оно напомнит, как посмел
я в первый раз обнять тебя однажды.
Напомнит, как в подъезде мы сидели,
как ты в каракуль прятала лицо.
Как мы тогда любовью заболели -
припомнит обручальное кольцо.
Горит свеча, воск падает слезой.
Года, как сон, промчались незаметно.
Какое счастье рядом быть с тобой!
И я Судьбу благодарю за это.
Мы варимся в своём соку!
До стариков нет Жизни дела…
Нет мыслей праведных в мозгу -
Умом скудеем, сохнем телом.
Словно трясина липок быт.
Все замыслы покрыты прахом…
Нам Будущее Мрак сулит -
Угнетены мы липким Страхом.
Лишь Заповеди Господа - маяк!
И подводя житейские итоги,
Преодолев греховный мрак -
Пытаемся задуматься о Боге…
Учитель дай нам силы жить!
Дай Веру - верный шаг от Бездны,
Ты шёл на Крест, чтоб людям быть
И Бытиё вершить не бесполезно!
Дышу на ладан, в помыслах греховных.
Укажи Путь как Веру обрести…
Под звон святых колоколов церковных -
Молю во Храме:
- Господи рабов своих прости!
Твори, не опасаясь ханжеских оков!
Ищи слова с оружьем схожие.
Не опасайся сонмища врагов,
чем больше их, победа тем дороже.
Пусть критика бьёт сотней батогов.
Гордыню обуздай, стерпи наветы.
Не делай необдуманных шагов,
учитывай лишь мудрые советы.
Цени надёжных, искренних друзей!
Любимую от бед оберегай особо.
Скупые слёзы попусту не лей,
с молитвой обращайся к Богу.
Особо опасайся дружеских похвал:
они пропитаны сладчайшим ядом…
Предательством разящим наповал
при ссоре, мненье обернётся адом…
Уж лучше помнить: недруг рядом,
Уж лучше критика, чем гром похвал,
Сам на себя смотри критичным взглядом,
хоть в след плевки, как снежный вал…
Зри в корень, проповедуя стихом,
мужайся, коль хулу враги умножат,
талант твой, будет оценён потом,
как только Смерть работу подытожит…
И если душу тратил, презирая срам,
в любви безбрежной свято клялся…
Спокоен будь - творил не зря! Стихам
в седых веках уже не затеряться!