Я рисую тебя - то гуашью, то воображением,
/даже раму нашла потрясающе-искренне-серую/…
мне бы только с глазами твоими осилить сражение -
глубине их завидую; взгляду, порою, не верую…
притомился мольберт - мягкий скрип выдаёт раздражение:
я рисую давно - волосок к волоску нежно ластится,
подбородок прямой, лоб с морщинками под напряжением,
а глаза - всё никак… /самый цимес!/, и вот - незадачица…
так пустые глазницы Моди оставлял преднамеренно,
словно душу искал для портрета героев непонятых…
белый цвет на холсте отражает моё неумение
разобраться в любви, что владела сердцами - и отнята…
кем и как - не понять… но преграда стоит ощутимая:
между нами контакт был разорван неведомой силою,
и с тех пор на холсте вместо глаз - обаянье незримое
серых глаз, милых, ласковых глаз отраженье любимое…
Я рисую мечты черно-белыми красками,
А хотелось бы яркими и, желательно, разными.
Что сбылось, обводила б кругами я красными…
Как хочу я, чтоб были они не напрасными!
Иногда, по вечерам… глубокой
ночью. Хочется взять
карандаш в руки, сгорбиться
перед листком
бумаги… музыка! Обязательно
музыка, которая ласкает слух
и приятна душе!!! И рисовать!
Рисовать не то что видешь, а то что чувствуешь! Что
глубоко в сердце и скрыто от всех! И никто не поймет о чем
рисунок… Только он…