Что отвечать, когда не придут с вопросом? Кому говорить о том, что и знать не стоит? У меня тут январь, морозы, метель, заносы, время настоящее и простое. Нас осталось двое, один из нас мал и звонок, мы друг за другом пристальнее следим, но я научилась быть сильной, а твой ребенок похож на меня, и это непобедимо. В будущем мы расстанемся с нашим прошлым, забудем, что кому из нас причиталось.
Как это просто закончилось, мой хороший. Будто бы и вовсе не начиналось.
Бедные дети, взрослые лишают их такой радости - как драка книгами по голове.
Ведь у электронных книг и сила удара не та, да и возможность последущего использования по прямому назначения маловероятна.
В извечной тайне бытия непостижимость Бога
От века мы пытаемся постичь.
Из бездны в звезды проложить дорогу,
Связать времен разорванную нить.
Путем земным измерить бесконечность,
В короткий миг столетия вложить.
И ситом дней просеивая вечность
Судьбе на звездных картах ворожить.
Не будем говорить о пустяках.
Поговорим о важном и о вечном:
О бесконечно синих небесах,
О вещих снах, о жизни быстротечной.
Не будем говорить о пустяках.
Изменчив мир, но неизменен свет,
На смену приходящий ночи.
И пусть не найден до сих пор ответ
На бесконечный перечень вопросов -
Изменчив мир, но неизменен Свет.
И мы уйдем. Уловит нас
Безжалостною сетью время.
И вечности хлебнем в урочный час,
Греховность ощутив как бремя.
И мы уйдем. Не ждите нас.
Мы не против сигареты после секса,
Не подумайте… я тоже не курю.,
Но чувство, что вы как после стресса,
Бежите со словами: «Не могу!»…
Хотя… быть может помогает,
Вам мужчины от нас оторваться.,
Ведь рядом не женщина - богиня,
Просит ещё, хоть чуть-чуть задержаться!
…Беда в том, что девочки растут… А девочкам хочется любви. Даже самым страшненьким, даже самым-самым дурашливым всегда хочется любви. Нам постоянно поют из радио всякие глупенькие песенки про любовь, мы читаем про нее в книжках, и нам отчаянно хочется ее - красивой, возвышенной и томно-порочной одновременно, прекрасной. Книжной. А такой не бывает. Почему нас окружают сладкими до аллергии иллюзиями, зачем нас пичкают розовыми сказками, для чего в нас взращивают эту бесплодную романтику? Ведь мы, начитавшись и наслушавшись, будем искать себе вот такую любовь! И не найдем, потому что ее не бывает! Зачем нас обрекают на унижение разочарования, на ужас расставания с мечтой? Ни одна девчонка, вдруг обнаружившая, что с высокой любовью ее жестоко обманули, не решит, что прекрасных и благородных принцев не существует в природе как вида. Она решит, что это она сама недостойна. За что такое наказание? В чем мы заранее виноваты?
Никогда не упускай своего шанса… промолчать! Никто не должен знать тебя настоящую…
Глупость женщинам сродни, а вот … идиотизм … мужского рода.
Через пару дней вернется да не отпустит. Через пару дней сломается и срастется. Это осень нас приводит в такое чувство, без которого сентябрь не удается. И попробуй с ней, бесовкой, не согласиться, и попробуй обмануть ее ненароком. Осень в небо поднимается легкой птицей и следит, следит всевидящим зорким оком. Всё с ней в сговоре теперь - и земля, и воздух, и на всё ее осенняя будет воля. Привыкай к ее внезапным метаморфозам - от блаженства до безвыходной острой боли. Она любит своенравничать, огрызаться, присылать тебе записки с пометкой «cito», появляться в старых книгах, где на форзацах очередность дней рассказана в римских цифрах. Она любит невоспитанно, дерзко, буйно острым солнцем выцарапывать на перилах имена людей, с которыми Осень Будет.
Впрочем, я тебе об этом не говорила.
диктую ангелу стихи
лежу. диктую ангелу стихи. а демон, сибаритище и бабник, мурчит мотивчик старый «крибле-крабле», нажравшись перламутровой ухи.
четвёртый день покоя нет в душе. не дышится как надо, не поётся. то чайник засвистит. то блюдце бьётся. то всё, что ни напишется - клише. то кажется чужую обнимаю. то радуюсь безмолвию кота. какая-то пустая маета: выстреливает снег к исходу мая, вымарывая яркие цвета - эпоха беспредметной нелюбви, ненужности тепла чужих ладоней…
прими мой постриг, ангел. воцеркви. дай право стать песчинкой на иконе твоих миров, которым нет числа, в которых всё - любовь, и всё - надежда. я человек, а значит смертно слаб и без любви, как странник без одежды. пока ещё дожди штрихуют даль, а всё ж в разрывах серого - светает и луж неистребимая слюда подёрнулась чешуйками минтая. ползёт туман позёмкой с горных круч, сжимаясь, как шагреневая кожа. по скучным лицам суетных прохожих нет-нет да пробежит рассветный луч. часы, «ещё» меняя на «уже», отмахивают резвые секунды. и хочется мечтать о неглиже на пляжах гвардемары и пицунды. тончает абрис ангела в ночи. похрюкивает демон росомахой…
точи меня, червяк любви, точи. когда неутомимы палачи, их жертвы отдаются им без страха.
Скажи мне, Отче, так бывает, что не бывает виноватых?
Когда зеркальны аргументы - сильнее тот, кто слеп и глух.
Мир искажается в пространстве кривых осей координатных,
и представляются слонами проекции навозных мух.
Скажи мне, Отче, так бывает, что не бывает не простивших?
Орёл и решка, аверс-реверс, у жертвы - право палача.
Круговорот побед в природе, и летний град срывает крыши,
пасущуюся мирно правду рубают походя с плеча.
Скажи мне, Отче, так бывает, что не бывает побеждённых?
А победители прозреют и отрекутся от побед.
Трезвон победы поперхнётся и станет звоном похоронным.
Не отвечай. Боюсь услышать твой окончательный ответ.
ПРОРОСЛО
Вот она - моя могила:
Здесь костьми истлели грозы,
Тело, бывшее бескрылым,
Проросло тугой березой.
Я узнал и по замашкам
То, из прошлой жизни, тело,
И по штопанной тельняшке -
Дерево ее надело…
То, что было раньше мною,
Разнесло могильный камень,
Машет в небе под Луною
Деревянными крылами.
И летит береза к свету,
(Звезды свищут - как синички),
Волосатую планету
Сжав когтистой лапой
птичьей.
НЕЛЮБИМЫЕ
Одинаково непохожие,
Одинаково одинокие,
Мы проходим.
Мы только прохожие -
Мы проходим уроки высокие.
Из миров мы проходим в мистерии,
Из Гоморр мы идем в сострадание,
Из идей, из метафор - в материи,
В дым камланий, шумы мироздания…
Под магнитными космами Космоса,
Под гипнозами, гримами, гимнами -
Мы проходим без карты, без компаса:
Мы проходим Любовь Невзаимную…
Под Содомом - мы только прохожие.
Мы - не мы, мы - сомнамбулы Божии.
Мы проходим то мимо, то мимами
Сквозь немые умы свои мнимые.
Сквозь массовки, масонские ложи и -
В темень темечка, в тело прихожее
Одинаково непохожие,
Одинаково
Нелюбимые…
Очень странно, но бывает
Сверху жизни продлевают.
Мараторий на болезни выдают,
Но потом долг заберут…
Так как в тот жизненный момент,
Не пережить нам лишний «дивертисимент»
Крепитесь братцы… все пройдет
Отсрочка то была на год…
Сумрачный Город
Ветер мурчит, все внутри повернулось вспять
И истончается в легкий прозрачный звук.
Даже помыслить не мог, что твоя броня
Хрупким фарфором осыплется на траву?
Сумрачный Город стремится тебя обнять.
Кто бы его, безнадежного, приструнил.
Эта весна, словно пуля, вошла в меня.
Тронулся лед, и я тронулся вместе с ним.
Я, как и Город, немножко в тебя влюблен.
Я отчего-то уверен, что это так.
Чувства, как самолеты идут на взлет.
Их принимает в объятия пустота.
Видишь ли, я не могу ничего менять.
Я расточителен, в этом моя беда.
Я, как и Город, хотел бы тебя обнять.
Время, пожалуй, бесценно, но время дам.
Тьма занавешена бременем алых штор.
Жертвовать чем-то - не значит творить любовь.
Может, поэтому, здесь, не смотря ни на что,
Этому Городу хочется стать тобой.