сладко счастье зависимостью, но лучше (горше) без нее
Как были близки, как неразборчивы были,
ноют виски, беспроблемные связи в ночи,
где вы откаты пробуждения, солнца звезд
сообщенье шлите, когда встречать вас,
нагим на белом, и черным кофе, - к ночи?
Стихи бывают разные.
Веселые и грустные.
Как дни однообразные.
Как ветер многозвучные.
Певучие и громкие.
Как водопад шумливые.
Зыбучие, колючие.
Как ручеек игривые.
Стихи слагают разные.
Спокойные и страшные.
Дождливые и ясные.
И как рассвет прекрасные.
И тихие как шепоток.
Неясного движения.
Как счастья предвкушение.
Как горьких дум смятение.
Стихи бывают классные.
Как светлячки в ночи сияют.
Как солнце путь нам освещают.
Такие вот стихи бывают.
Вольхина.Светлана
- Девушка, у вас полюбить не найдется?
- Простите, я бросила.
Уважaю мнения людей, выcказывающих в глaза. Всё остaльное - крыcиный пиcк…
Зачем давать человеку шанс, если он не знает, как им воспользоваться?
Вы русский? Нет, я вирус СПИДа,
как чашка жизнь моя разбита,
я пьянь на выходных ролях,
я просто вырос в тех краях.
Вы Лосев? Нет, скорее Лифшиц,
мудак, влюблявшийся в отличниц,
в очаровательных зануд
с чернильным пятнышком вот тут.
Вы человек? Нет, я осколок,
голландской печки черепок -
запруда, мельница, проселок…
а что там дальше, знает Бог.
Я говорил на птичьем языке,
на языке синичьем и скворчином,
да, были у меня свои причины
так говорить, так жить на сквозняке.
А ну, попробуй как-нибудь иначе -
из междометий и служебных слов
вся речь вокруг: вот, как бы, дескать, значит.
Застенчив быт и потому суров.
Я в этой школе, в этой шкуре топал
с тобой и с тем, кто все еще берег
последнее, что было поперек, -
тропу стиха, глухую силу тропа.
И не могу, и не хочу, и не буду.
Жаль, мне не найти, нет больше сил, но забуду.
Всё, время ушло, ты как вода утекаешь.
Всё, я ухожу и не вернусь - это ты знаешь.
Нам надо проститься.
Друг друга любили, мы раненым сердцем.
Нам надо проститься.
Я просто с тобой не могу согреться.
Дождь по глазам,
Но под зонтом не достанешь.
Ты в теплых руках, но не моих,
Засыпаешь.
Пусть кажется мне,
Просто молчи, - я не слышу.
Всё, нет больше нас.
Наша любовь просто не дышит.
Я взыщу с тебя каждую секунду, когда Ты был не Моим.
И ещё. Если хорошо подумать, то не все добрые дела вознаграждаются и не все злые дела наказываются. Не все злые дела - злые, и не все добрые дела - добрые. А потом, если продолжить думать дальше, то становится очевидно, что отказавшись всего от двух продуктов вы не похудеете. И разлука не укрепляет отношения. И некрасивые женщины бывают - тысячи их и миллионы. И курение, опять же, не убивает. И размер - имеет значение, чего уж там…
Уходим от себя ноябрьскими дождями.
Признаний не любя, не тратимся словами.
Уходим от людей, обидевших случайно,
И праздник милых дней храним недолгой тайной.
Труднее сносим зло, участия не просим,
Невзгоды на чело морщинами наносим,
Вздыхаем ни о чем, веселье жадно ловим
И, стоя под дождем, грустим о добром слове.
Стираются следы разгулов неурочных.
Венчаются труды спокойствием непрочным.
Уходим от былых компаний бесшабашных,
От песен удалых, от горестей нестрашных.
Заводим барахло и нужные знакомства -
Но так же тяжело выносим вероломство,
И мучаем свой дом никчемными гостями,
Ну, а потом - бредем ноябрьскими дождями.
А праздник милых дней - он все же не случаен.
И мы своих друзей в автобусах встречаем,
И грустно вновь и вновь твердим себе неслышно,
Что давняя любовь так замуж и не вышла.
Но что теперь тянуть бинты на старых ранах?
Коль выпало тонуть, то в разных океанах.
И мы быстрей, быстрей уходим от былого
Дождями ноябрей - в нерадостное снова.
Я тебе обещал вернуться
и цепочками фраз и слов,
как букет из цветов,
подарил свою душу,
свою жизнь из дорог и снов…
нам билеты раздали давно
в этот мир, что уродливо создан.
ты, то падаешь вниз, - на самое дно,
то уносишься в верх, - к звездам.
все повторяется.
строят люди хрупкие замки
из нежности - на песке.
верят в мечты под ветром
подвешенные на волоске.
но их разделяет буря,
острые скалы и волн накат,
она и казнит, и судит,
она, как Малевич, сажей рисует
черный, пустой квадрат.
Гляделки- странная игра
Пока глаза не соберутся в кучу
Не скажут голове; «Пора
Устроить оппоненту, бучу».
Страшнее только - жмурки
Когда забыв, забив на всё
Глазами Мурки в шкурке
Из-за угла, тайком, пасёшь".
Улыбка режет щетинУ
Быть может, просто, чай был крепкий
На свой девайс перетяну
Сей факт воспоминаний редких.
И так клубит поверх основ,
Как цесарь над народным вече
Потом уснёт не видя снов
Мой злой, осенне- зимний вечер.
Даже у Дьявола нет спутницы. Получается, что сам князь тьмы, отец страданий, ужаса и боли не согласен на пи@дец в виде отношений. Куда я-то лезу…)))