Ты пришел не смотря мне в глаза.
Поняла, что тебя потеряла.
Ты молчал, но глазами сказал.
Что уже ничего не осталось.
Осыпаются чувства мои.
Я тебе говорю открыто:
Я не верю тебе.
Но тебя я прощу.
Ненавижу любя, я жила для тебя.
Но тебя отпущу.
Я не верю тебе.
Но тебя я прощу.
Ненавижу любя, я жила для тебя.
Но тебя отпущу… но тебя отпущу.
Дома, ночью смотрела в окно.
И тебя в силуэтах ловила.
Я дышала и знала одно.
Все равно я тебя не забыла.
В жизни иногда бывает, как под дождем-всеравно…
Счастливый человек - это тот, который не жалеет о прошлом, не боится будущего, и не лезет в чужую жизнь.
Здесь край, где не встретишь случайных
прохожих. Им так далеко от себя не сбежать,
живут в городах, в убежищах сонных,
где дом и работа, где стол и кровать.
Короткая жизнь, как полярное лето,
в ней памяти солнечный круг,
обрывок письма в никуда, без ответа,
который оставил твой друг.
Но осень вернется, закружит метели,
и с Севера ветры придут,
здесь серое небо закроет снегами
безлюдный, полярный приют.
Фонари развешивал нам полярный день,
камни грели ноги, но купаться лень,
там, в воде - пороги, окуни, миноги,
хариус со щукой и березы тень…
Но осень вернется, закружит метели,
и с Севера ветры придут,
ну, а сегодня, средь сосен и елей,
друзья за любовь свою пьют.
Рождаясь, все достойны хорошей жизни, но становятся в жизни не все достойными…
Ребусы слов и сомненья,
- не повод для зла или мщенья,
пусть разум чужое Вам мненье
оценит словами прощенья.
Умная мысль в голову не приходит одна! Она, зараза, приводит с собой кучу таких же, как она, и умничают там до утра… И вот попробуй, засни… а утром рано вставать на работу…
Не жизнь играет нами. Черти.
Всегда. И даже после смерти.
В сумерках прячется ветер,
тенью по снегу скользит.
песней и сказкой приходит под вечер,
рядом ложится и спит.
Не смейся. Обидеть художника может любой.
Попробуй страдать и творить столь же искренно, страстно.
Ты сразу поймёшь, жить в таком напряженье опасно,
И выберешь путь - растранжиривать годы - другой.
Не стоит показывать пальцем, глумиться. Поэт
Чувствителен к резким словам и общественным мненьям.
Сгорает мгновенно, подобно засохшим поленьям,
Нечасто ему достаётся элитный «Моэт».
Без сплетен нельзя обойтись, но подумай о том,
Что делаться будет в душе беспокойного аса?
Он станет болеть и чураться. Идей светлых масса
Завянет, политая дерзким напрасным враньём.
Творец многогранен, он - хрупкий хрустальный бокал.
В нём борются, бродят, клокочут десятки сомнений.
Отшельник, изгой не боится терновых лишений
В настырном стремленье создать неземной идеал.
У мастера выбора нет, экспрессивный комок -
Всегда он взведён колоритной пружиной врождённой.
Но выплеснув ревность, обиду, он снова влюблённый,
Что больше не будет писать, даст невинный зарок.
Прекрасно всё: и чем мы дышим,
И то, что есть в душе любой,
И то, что видим мы и слышим,
И в чём находим мы покой.
Не так уж трудно видеть счастье.
Его увидишь, лишь сравнив.
Оценишь чьё-нибудь участье,
Едва его не получив.
Достоинство так называется, ибо большую часть времени находится в режиме «ДО»…
Только вера в себя, в свои силы, в свою судьбу, даёт человеку возможность добиться чего-нибудь в жизни.
А я тебя по-прежнему…Зачем?
Ведь чувства эти вовсе неуместны,
Мы в прошлом потерялись насовсем
И в днях былых останемся лишь вместе.
Ты завтра в ком-то с белою фатой,
Душою, телом-просто растворишься…
А мне стать суждено фатальной той,
Которой в вещих снах ты часто снишься.
А я тебя по-прежнему…ЛЮБЛЮ!
Мне это слово режет слух и душу…
Я, тихо погибая,-отступлю…
Ты завтра будешь???
Жаль, что чужим мужем…
Раньше у русских было 2 беды - дураки и дороги, теперь больше, добавились - дураки на дорогах, воры на строительстве дорог и паханы которые всеми этими бедами руководят.