Если бы женщины правили миром, то войн бы не было - но каждые 28 дней шли бы очень ожесточённые переговоры)))
Человек, которому есть что сказать, но он немного стесняется, называется писатель. Человек, которому есть что показать, но он немного стесняется, называется художник. Человек, которому нечего ни сказать, ни показать, но он этого не стесняется, называется пользователь социальных сетей.
Неудачник - это не тот, кого преследуют неудачи, а тот, кто верит, что они его преследуют.
Если в вашей жизни что-то не складывается, возможно, вы собираете чужой пазл.
Трудно сказать, чего больше заслуживает нерешительность - жалости или презрения, и неизвестно, что опаснее - принять ошибочное решение или не принимать никакого.
- Ради кого ты живешь?
- Ради себя.
- Это эгоистично.
- Да? Зато жить буду долго и счастливо …
Если моё, значит моё! Если чьё - то ещё, значит мне уже не надо …
ну, а чё? после спокойных выходных и понедельник ничё!!!))
Мелькание дней, лет, лиц, событий…
Многое не нравится, многое хочется изменить.
Одна ошибка в прошлом - и идешь не по той дороге.
Проснуться бы во вчера, сделать иной выбор, изменить свое сегодня…
А если тот выбор был не самым неудачным?
Снова захотеть все вернуть обратно?
И так без конца, как пасьянс.
Который не складывается…
Любовь рождает общение.
Общение рождает фрагменты.
Из фрагментов складывается жизнь.
Чем больше фрагментов, о которых хочется
вспоминать, тем полнее и насыщеннее жизнь.
Чем острее воспоминания, тем жизнь ярче и красочнее.
Даже боль, рожденная любовью, вспоминается как благо.
Можно прожить много лет вместе, рядом, и не сохранить в памяти ничего.
Почему так случается?
Спросите у любви.
Если она была…
Когда мы встречает обязанного нам человека, то сейчас вспоминаем, что он должен нам быть благодарен. А как часто мы сами встречаем людей, которых должны благодарить, и об этом нисколько не думаем!
Люди как карандаши: каждый рисует себе жизнь сам… Просто кто-то ломается, кто-то тупит, а кто-то затачивается и рисует жизнь дальше.
Женщины, которым за 30, находятся в своей лучшей форме…
но мужчины, которым больше 30-ти, слишком стары, чтобы это понять.
Меня
посетила любовь. Твердо стукнула в дверь один раз. Но я настолько отвык от ее лица, что, открыв, не узнал. И пускать не захотел.
- Да ладно, - сказала любовь. - я не задержусь. Посидим на кухне?
Сгорбилась на табурете. Я предложил ей коньяк, чтобы согрелась.
- Не нужно, - отказалась.
Древняя как сама жизнь. Уставшая от всего на свете. Нервная. Я с ней был
настороже.
- Правильно, - кивнула любовь. - Я стерва.
Я хотел, чтобы она ушла. Под дождь и снег, под лед и ветер - ей-то не привыкать! А у меня в доме для нее нет места. Даже положить переночевать негде.
- У тебя больное сердце, - заметила любовь.
- Только недавно обследование проходил. Врачи сказали - все в порядке.
- А нагрузок опасаешься…
И замолчали. С ней было неуютно. Зябко. Натянуто. Скучно. И она прекрасно это
понимала. А все равно сидела. Зачем она пришла ко мне?
- Зачем ты пришла ко мне?
- Хотела спрятаться, - улыбнулась любовь. - У тебя бы не подумали искать."