Что хочу, то и делаю - это беспредел. Чего не хочу, того и не делаю, а вот это уже свобода…
Зачем всегда биться головой об одну и ту же стену, если в мире полно других?
В сигаретном дыму таял твой силует,
А я молча сидел и смотрел тебе в след.
Ни единой слезы, лишь усталость в глазах,
Ты меня не простишь, и нет смысла в словах.
Время зыбкий песок, мысли плавят виски
Я тебя променял на любовь без любви.
Сам тебя отпустил, сам позволил уйти
И, оставшись один, умирал от тоски.
Ты была как огонь, но так тихо ушла…
В сигаретном дыму задыхалась душа.
Я судьбу разменял, чтоб остаться с другой,
Только ты все равно мой тревожишь покой!
Я болею тобой, ты мой сон и мой бред.
Снова в горьком дыму я встречаю рассвет.
Одиночества яд мое сердце травил,
Почему я тебя до сих пор не забыл?
Сам тебя потерял, сам тебя отпустил
И назад не позвал… потому что любил.
Мысль китайского философа: «Тот, кто активен, как пчела, силен, как бык, вкалывает, как лошадь и приходит домой уставшим, как собака, должен проконсультироваться с ветеринаром - есть большая вероятность, что он осел!»
Вместо солнца весь мир озарить - не могу,
В тайну сущего дверь отворить - не могу.
В море мыслей нашел я жемчужину смысла,
Но от страха ее просверлить не могу.
(Омар Хаям)
Нет повести печальнее на свете…
Прелюдии, менуэты, эпиграммы, небольшие лирические стихотворения, хокку и рубаи звучат в жизни женщины постоянно.
Стать чьей-то симфонией, поэмой или песней женщины соглашаются почему-то гораздо реже, чем романом, философским эссе или медитативным напевом. Или циклом рассказов, или очерком. Или даже путевой заметкой, даже ресторанным шлягером - всё равно чаще, не в пример чаще. Или даже рекламным объявлением. И, представьте себе, немало даже таких, которых роль басни или анекдота какое-то время устраивает - больше, чем роль сонета или ноктюрна.
Но чаще всего в конце концов она становится чьей-то повестью. И не всегда плохо, если только своей собственной.
Заметили, как быстро мы повзрослели? Как поцелуи перестали быть первыми, как записные книжки заполнились мужскими и женскими именами, как мамы перестали кричать, когда гуляешь после 12? А как шутим, не краснея? На глазах появилась чёрная подводка, а на ногтях - то френч, то красный. Узнали, что такое смерть, что такое терять, забывать, выбрасывать, оставлять позади и запирать дверь. Пришлось признать, что всё либо просто, либо сложно, либо никак, и нечего изображать драму! Теперь можно носить высокие каблуки, отвечать за свои поступки и принимать решения. Телефонных звонков ждёшь все реже, выключаешь телефон всё чаще, разочаровываться в людях всё привычнее, а покупать дорогие сумки-всё логичнее. Теперь никто не спрашивает, что Дед Мороз подарил на новый год. Мультики пылятся в шкафу. Радоваться солнышку всё сложнее. А ненавидеть дождь - легче. Лето-это не «никакой школы!», а Турция, Египет и курортные романы. Появилось столько интересных слов - любовь, ненависть, стресс, диета, использовать, забыть… Но они так быстро надоели. Искренность где-то потерялась… навсегда…
Жизнь конечно не удалась, а в остальном все нормально
Жизнь, как детская распашонка, вся в кружевах и короткая!
Люди, вы слышите?!
Запоминайте, думайте…
Вот сказка не про белого бычка.
А сказка про нас с вами, люди.
Про Русского простого мужичка…
Россия, знаете, страна великая!!!
Умом ее, как видно, не понять.
Большая, бедная и многоликая…
И хочется руками всю обнять.
И степи, и леса, бездонные озера…
Туманом застилает мне глаза.
А может не туман, а дым большого города?
(Без лирики никак нельзя)
Куда смотреть мне, люди, подскажите?
Я задыхаюсь в свете фонарей.
Рекламные щиты и маленькие дети
Которые не знают Родины своей…
А вечером я перечитываю сотни цитат, чтобы найти ту,
которая идеально подходит под состояние души сегодня…
Горбовский пробормотал со вздохом:
- Забавно, однако. Вот мы совершенствуемся, совершенствуемся, становимся лучше, умнее, добрее, а до чего все-таки приятно, когда кто-нибудь принимает за тебя решение…
Если при столкновении головы с книгой раздается пустой звук,
то всегда ли это - звук книги?
любовь как детская игра в ««Землю».помните? рисуем круг и бросаем нож. попал в середину-оттяпал половину. так и сердце… чем сильнее удар -тем больший кусок у тебя воруют. ещё удар-ещё кусок. и потом настает момент когда твое сердце настолько маленькое что даже самый острый нож промахивается… и ты перестаешь любить…