Моя пятидесятая весна перебирает ивовые плети, как будто на пятидесятилетье неладное задумала она:«Вот эта розга, - пробует, - длинна, та - коротка, а тоненькие эти и вовсе не откликнутся в поэте… Когда бы в молодые времена!» 2000