Пурпурное солнце сгорает в закате,
Плавится воздух в незримом огне.
Ноги ступают, будто по стекловате
И вязнут в горячем, сыпучем песке.
Шепчет пустыня порывами ветра,
Воет шакал — её подданный страж.
К воде не дойти одного километра,
Она отдаляется — это мираж.
Там на холме курит трубку шаман,
Дым по долине неспешно плывёт.
Вот и по мне пробил барабан,
Кто-то зовёт, меня кто-то зовёт.
Я слышу Её металлический голос,
Эхом тяжелым звучащий внутри.
Я упаду как скошенный колос —
Вот крылья Она расправляет свои.
Сердце пронзит ядовитое жало,
Лапы на грудь надавят сильней.
Вот моя жизнь от меня побежала —
Ей здесь не место, в долине теней.
Где мертвое тело будет рвать птица,
Дико кряхтя, пировать на крови…
Нет, вертолёт надо мною кружится,
Смерть говорит — пока что, живи!
(14.06.18)
Растворяюсь в летучем дыму бытия,
На ладонях моих поместилась Земля.
На миг выходя из телесных оков,
Хожу в паутине таинственных снов.
Мне здесь хорошо, никуда не спешу.
Выглянь за грани, тебя приглашу.
Будем рассветы встречать на холмах,
Кататься на белых, смешных облаках.
Плескаться в ручье под глазом луны,
Слушать мелодии эфирной струны.
Как птицы морские парить над волной,
Будто дельфины плыть глубиной.
Бесконечность увидим в параде планет,
На каждый вопрос получим ответ.
Воплотившись в героях сказочных пьес
Мы сами построим свой мир из чудес.
(22.05.18)
Хочется спрятаться за подушкой,
Растянувшись лежать и зевать,
Стать игривой и нежной подружкой,
И на планы свои наплевать.
Нет ведь, жёсткой подушка кажется,
Душит мягким пером мой мозг,
И чего-то ещё желается,
Каждый день задаю вопрос…
Что тебе не живётся спокойно?
И зачем желать перемен?
Всё равно же станешь покойником,
Кто предложит нам что-то взамен?!
Мне стыдно говорить об этом,
Но в строчках неумелых и бесцветных.,
Мне видятся фунфырики стихов…
Я резко говорю?! Но это я «тебя»
мой друг ценю…
Порой не стоит излагать того,
Во что бы можно было завернуть
протухшую селедку и не жалея
Выбросить в ведро…
Жизнь - это иллюзия, секунды молниеносно сменяют друг друга. Сейчас ты видишь, а сейчас - нет.
Чем больше свободы, тем больше ответственности. Вечно актуальный древний парадокс.
Американец отвечает на вопрос «кто я?» исключительно терминах искусственных социальных ролей. Какую роль и в каком телевизионном шоу ты исполняешь? Ты хороший или плохой! Какой у тебя рейтинг зрительских симпатий? Ты популярен? Это типично поверхностное, житейское уклонение от любых попыток физического и метафизического отождествления.
Эмоциональный человек - это эволюционный наркоман, постоянно и безрассудно накачивающий себя адреналином и прочими темными ферментами.
Эмоции можно отключить лишь тогда, когда вы включаете чувства, осознаете свое тело, ощущаете клеточную реинкарнационную цепь, наслаждаетесь внутренним электрическим мерцанием и участвуете в играх пробужденного эго.
Остерегайтесь эмоций. Следите за эмоциональным человеком. Он безумен.
Оставьте эмоции у ворот рая.
Самостоятельное индивидуальное мышление - вот первородный грех в иудейской, христианской и исламской религиях. Оно саботирует попытки властей упорядочить и структурировать хаос.
Самым опасным словом в этой бредовой мегаломаниакальной идее Сократа был глагол «познай», который превращает человека из раба в мыслителя. Какая возмутительная дерзость! Раба призывают стать философом! Раба побуждают быть психологом! Потенциальным йогическим мудрецом!
Заплутавшие мысли, во тьме,
Вдруг увидели нить путеводную,
То Душа, память жгла на костре,
Что мешала ей жить несвободною.
Она грузом тащила на дно,
Хоронила под ворохом плесени,
И стучала дождями в окно,
Посклоняла к жуткой депрессии…
Подлетели они к огоньку
И на них снизошло просветление,
Наступил, тут, порядок в мозгу,
Расцвела, там, роза прозрения.
Серые тягучие мысли,
Как сквозь патоку продираюсь…
Бессонные ночи повисли,
На плечах…, но я не отчаюсь.
Обстаятельств стечению…
Не поддамся, даже не ждите.
Если надо… действовать стану…
Все по полной, вы уж простите.
Мой ответ весьма адекватен,
Предложенной ситуации…
Причастным он будет понятен.
Вы же хотели реакции?!
.
Осень
Растеклась серой кляксой по зябкому небу.
Сносно
натюрморты рисует художник-november.
Росчерк -
и по кляксе луна - величавой пирогой.
Хочешь,
Для меня стать осенним задумчивым богом?
Скоро
Упадут вековые снега мне на сердце,
Скомкав
Горстку чувств полинявших и грустных сентенций.
Видишь,
В тайной книге судьбы незаметная сноска?
Жизнь - лишь
Злая копия с фантасмагорий Босха.
- иz -